tag:blogger.com,1999:blog-76925642011-07-08T02:55:35.646+01:00Um mundo secreto de mim, de nós. Afasto-me das máscaras do dia e deixo a mente flutuar. Escrevo. Deixo aqui rasgos de loucura, de mim, em vida e em morte. Juntam-se a mim alguns profetas do escárnio e da catástrofe: os génios de W., Flapper e Mary Poppins.Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.comBlogger1371100tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-36457687178509993162010-05-08T17:25:00.006+01:002010-05-08T17:49:53.412+01:00<div align="justify">É na mensagem nº 145 que o Uatafak vai dizer o último adeus.<br />Achei que estava na hora de fazer umas mudanças. Este blog chamou-se Uatafak por não ter um tema específico, uma espécie de "molho" de coisas indeterminadas que me ia apetecendo escrever. Achei que um "What the fuck" à portuguesa ia assentar bem num blog que começou a brincar, mas que, com o passar dos anos, se foi tornando mais sério. É precisamente porque o levo, hoje, tão a sério, que tenho que acabar com ele. Já se afastou do seu propósito inicial, ligeiro e jocoso, e é por isso, e porque não me agarro desesperadamente ao passado ou às memórias, e muito menos a sentimentalismos irracionais, que hoje alegremente anuncio a morte do Uatafak!<br /><br />Não se fina, no entanto, o meu pobre contributo para a blogosfera.<br /><br />Muitos já saberão da existência do "Seita de Stanislau", onde passarei a escrever com mais frequência e do qual espero que se tornem seguidores.<br /><br />Para além disso,anuncio a criação de um novo espaço, onde passarei a escrever os contos que aqui têm lido. Espero que se tornem seguidores do "Anatomia da Insónia"<br /><br /><a href="http://stanislau.blogspot.com/">http://stanislau.blogspot.com/</a></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><a href="http://anatomia-insonia.blogspot.com/"></a><br /><a href="http://anatomia-insonia.blogspot.com/">http://anatomia-insonia.blogspot.com</a><br /><a href="http://stanislau.blogspot.com/"></a><br /><br />Até breve.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3645768717850999316?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-82979771683522092392010-05-04T22:18:00.001+01:002010-05-04T22:25:42.256+01:00<div align="justify">- A tua mãe?!<br />- Esconde-te depressa!<br />- Aonde é que…<br />- Ali, naquele armário, vai, depressa!!<br />…<br />…<br />…<br />- Quem é que estava aqui?<br />- Ninguém! Estava sozinha.<br />- Estavas?<br />- Sim. Porquê?<br />- Por nada.<br />…<br />- Mãe?<br />- Sim.<br />- Isto tem que parar.<br />- Isto o quê?<br />- Sabes bem do que estou a falar! Tem que haver uma forma de te controlares!<br />- Porquê? Controlar o quê?<br />- Essa tua…sei lá…tem que haver uma forma de parares com o que fazes às pessoas.<br />- O que te acontece a ti se eu te pedir para parares de respirar?<br />- Sabes bem o que me acontece se eu deixar de respirar, que raio de pergunta…<br />- E tu sabes bem o que me acontece se isto parar, sabes que respiro os desejos das pessoas, é disso que vivo.<br />- Mas tens que fazer mal às pessoas?<br />- As pessoas é que fazem mal a elas próprias, as pessoas e os seus desejos ridículos!<br />…<br />- Mas não sei quanto tempo mais vou aguentar isto mãe!<br />- Não sabes?<br />- Não! Isto tem que parar!<br />- Há uma forma…<br />- Do que estás a falar?<br />- Diz ao teu amigo Gabriel para sair do armário que eu já te explico!<br />- O quê, mas como sabes…<br />- SAI JÁ DO ARMÁRIO!!!<br />…<br />…<br />…<br />- Ok, não faça mal à Madalena, está a ver, já estou a s…mas…<br />…<br />…<br />- Onde está a tua mãe?<br />- Aqui, à tua frente, seu inútil!<br />- Mas, Madalena, a tua voz está diferente!<br />- Não Gabriel, eu estou aqui…<br />- Mas…a tua voz e a da tua mãe saem ambas dos teus lábios! O que raio vem a ser isto?!<br />- CALA-TE IDIOTA!<br />- Não mãe! Não faças isso!!<br />…<br />…<br />- Porque tinhas que fazer isso mãe?!<br />- Já vais perceber! Não te querias livrar de mim?<br />- Sim, mas não tinhas que o pôr inconsciente!<br />- Cala-te. Deixa-me atá-lo! Vamos deitá-lo aqui…<br />…<br />…<br />…<br />- Gabriel! Gabriel! Acorda!<br />- Hmm…aiii…onde é que eu estou?<br />- Acho que sabes bem onde estás imbecil!<br />- Madalena? Eu sei que estás aí Madalena! Mas…porque é me ataram…deixem-me ir embora!<br />- Gabriel, desculpa, não a posso impedir…<br />- Tens que lutar contra ela, Madalena, tens que…<br />- CALA-TE! Tu é que quiseste isto…<br />- O que é que vais fazer?!? Larga-me!<br />- O que é que vou fazer? Ah! AH! Acho que sabes Gabriel, sonhaste com isto!<br />- NÃO! NÃO!<br />- Não resistas, vais ver que vais gostar!<br />…<br />…<br />…<br />…<br />…<br />…<br />- Ele faz isto todos os dias. Já viste?<br />- Quem?<br />- Aquele rapaz…<br />- Faz o quê?<br />- Passa aqui em frente ao café…<br />- Não sabes quem é, Helena?<br />- Não, só sei que passa aqui todos os dias…<br />- Chama-se Gabriel, dizem que matou os pais, mas nunca ficou nada provado. É o que se diz aí na terra.<br />- Sabes que as pessoas conseguem exagerar quando querem, Liliana.<br />- Pelo sim, pelo não é melhor deixares o maluquinho do monte em paz.<br />- Do monte?<br />- Sim, é onde ele vive…<br />…<br />…<br />- Liliana, não tens curiosidade de saber aonde ele vai todos os dias?<br /><br />FIM</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8297977168352209239?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-17915508401916035912010-05-03T22:07:00.001+01:002010-05-03T22:13:01.507+01:00<div align="justify">- Não compreendo…ahh…desculpa, mas nem sei como te chamas…<br />- Madalena.<br />- Bom, Madalena, não entendo…o que me queres contar sobre a tua mãe?<br />- A minha mãe é bem mais velha do que parece.<br />- Sim, isso já percebi, quer dizer…percebi que parece demasiado nova para ser tua mãe!<br />- Pois, mas quando digo mais velha, quero dizer, bem mais velha…<br />- Como assim?!<br />- A minha mãe tem cerca de 200 anos!<br />…<br />…<br />- Desculpa, mas…mas…só podes estar a delirar, se achas que eu vou acreditar num absurdo desses…<br />- Não é absurdo nenhum! Não sei porque ainda perco tempo a falar contigo…<br />- Como queres que eu acredite nisso?<br />- Se não confias em mim não faz sentido estarmos a ter esta conversa…<br />- Bom, vamos supor que acredito…posso-te pedir algumas explicações?<br />- Depois do que aconteceu ao avô do Carlos, acho que te devo algumas, sim…<br />- Bom, então vamos começar por aí, já que tocaste no assunto…<br />- Foi a minha mãe que o deixou naquele estado…<br />- Naquele estado!?!?! O que é que raio ela fez? Ele estava azul!!<br />- A minha mãe só faz aquilo que querem que ela faça!<br />- Estás a dizer-me que o velhote queria ficar azul e morrer?<br />- Não! Estou a dizer que o velhote quis deitar-se com ela…<br />- Uhhh! Deitar-se?! Só de pensar nisso…que nojo…<br />- Gabriel! Peço-te que leves esta conversa muito a sério...as nossas vidas dependem disso!<br />- Dependem? Porquê?<br />- Já lá vamos. Não querias saber do velhote?<br />- Queria…vá continua.<br />- O velhote quis deitar-se com ela e no momento em que acabou, sentiu-se tão bem que imaginou que se morresse naquele momento, morreria feliz. A minha mãe só tornou realidade o que ele imaginou.<br />- Mas ela não o deixou morto, ele ainda chamou pelo Carlos!<br />- Eu cheguei antes dela acabar…<br />- Tu?!<br />- Sim, não percebes?<br />- O que é foste lá fazer?<br />- Ainda não percebeste que eu tenho andado estes anos todos a esforçar-me por controlar a minha mãe?! Quem achas que ia visitar perto do cemitério?<br />- Mas não havia lá nada!!<br />- Não soubeste procurar. A minha mãe tem estado enfiada num poço que ali está, há mais de 20 anos.<br />- Porquê?<br />- Foi nessa data que matou o meu pai. Toda a gente falou disso aqui na terra. Não sei como não sabes dessa história…<br />- Não, nunca tinha ouvido. Então, mas não percebo porque queriam que me afastasse de ti, se foi ela…<br />- Toda a gente diz que eu estou amaldiçoada, que enlouqueci os dois e que por isso ela o matou. Todos acham que se matou de seguida.<br />- Então e porque a escondeste no poço?<br />- Era uma forma de a proteger também …e de proteger o resto da aldeia…<br />- Pelos vistos não correu muito bem ultimamente…<br />- E a culpa é inteiramente tua!<br />- Minha?!?!<br />- Sim, se não me tivesses seguido ela não tinha saído de lá, tive que esperar que vocês não estivessem a ver para entrar. Entrei tarde de mais…<br />- Mas que raio…o que é que a tua mãe é afinal?! É algum bicho?<br />- A minha mãe é um demónio, se lhe quiseres chamar assim…<br />- Um demónio?! Bem, já nada me espanta.<br />- Não sei como lhe hei-de chamar de modo a que percebas, por isso chamo-lhe demónio. Ela tem a capacidade de se tornar tudo o que desejas…o problema é que não controlamos os nossos desejos…e tu sabes bem que não…<br />- Não percebo, qualquer pessoa controla os seus desejos…<br />- Mentira. Tu podes forçar-te a ti próprio a desejar alguma coisa…mas não vem do teu íntimo, e um demónio como a minha mãe cheira essa diferença como um cão de caça…<br />- Então mas não percebo, quando eu vim a tua casa a primeira vez…<br />- Desejaste ver-me nua, e foi isso que viste. Na verdade era ela quem estava à tua frente…<br />- Que vergonha…<br />- Não te preocupes, eu compreendo. A maior parte das pessoas nem imagina quais são os seus desejos mais íntimos até os ver materializados à sua fren…<br />- Eh pá, o que foi isto?<br />- Shhhhhh!<br />…<br />…<br />…<br />- É a minha mãe!! </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1791550840191603591?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-20762292600781255392010-05-02T02:21:00.000+01:002010-05-02T02:22:52.295+01:00<div align="justify">- “Valeu a pena”. Mas que raio queria ele dizer com isto?<br />- Não sei, Carlos. Mas vou descobrir.<br />- Como? O homem está morto…<br />- Vou falar com ela outra vez. Ela tem alguma coisa a ver com isto. Tenho a certeza...<br />- Amigo, vê lá no que é que te metes.<br />- Devo-te pelo menos isto. Já que sou responsável por isto.<br />- Não deves nada. Não ligues ao que disse a minha mãe, ela está, obviamente, transtornada com tudo isto.<br />- Carlos, agradeço a tua compreensão, mas tenho que fazer isto...e já sabes, se me acontecer alguma coisa…<br />- Cala-te! Nem quero pensar nisso…<br />- Se me acontecer alguma coisa, sabes aonde é que eu fui.<br />…<br />…<br />…<br />Naquele dia Gabriel subiu o monte a correr, sem que o cansaço ou o medo o atingissem. Tinha uma missão. Sentia-se na obrigação de remediar o mal que havia causado a pessoas inocentes. Sentia o vento fustigar-lhe a face, cada vez mais forte. Sentiu que uma lágrima de raiva forçava a fuga do seu olho, mas conteve-a. Não se perdoava a si próprio. A voz da Dª Conceição teimava em permanecer-lhe na memória. Quando finalmente avistou a casa verificou, com espanto, que ela já o esperava, à porta. A raiva que sentia, estranhamente, dissipou-se à primeira vista dos olhos daquela mulher. Ela convidou-o a entrar e ele, embora não quisesse fazê-lo, anuiu. Perplexo, verificou, após alguns minutos de conversa, o quanto tinha andado enganado. A mulher que tinha visto nua, não era aquela que ali estava. A mulher que tinha visto no seu sonho, não era aquela. Tentou perceber, em vão, a sua confusão. Quem era afinal a mulher que estava à sua frente e quem era, afinal, essa outra mulher?<br /><br />- Não entendo.<br />- Admito que seja difícil para ti, Gabriel.<br />- Na verdade, acho que até faz algum sentido…<br />- A pessoa que viste nua, aqui em casa, não era eu…<br />- Mas era igual a ti, eu vi…<br />- Viste o que quiseste ver…<br />- Como assim…<br />- A pessoa que viste é a minha mãe!<br />- Impossível! Não pode ser!<br />- Não só pode, como é…<br />- A tua mãe não pode ser tão nova…<br />- Bem, Gabriel, há algo que tenho que te contar acerca da minha mãe…</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-2076229260078125539?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-81159968234828744752010-04-29T23:37:00.000+01:002010-04-29T23:42:05.057+01:00<div align="justify">- Então Mãe, como é que ele está?<br />…<br />- Mãe?<br />- O que é que ele está aqui a fazer?<br />- Quem?<br />- O Gabriel! Isto é tudo culpa dele!<br />- Oh Mãe, o que é que estás a dizer? O Gabriel não tem culpa!<br />- Tem! Tem e muita! Isto é obra daquela bruxa maldita e se ele a tivesse deixado em paz…<br />- Desculpe, Dª Conceição, eu acho que está a exagerar…mas agora não é hora de falar disto, o Carlos devia ir falar com o avô…<br />- Falar?! Falar, Gabriel!?! Ele acabou de morrer!<br />…<br />…<br />- Porra, não cheguei a tempo.<br />…<br />- Mãe, talvez não seja a hora mais indicada, mas sabes o que é que o avô me queria dizer?<br />- Não. Ele não disse a ninguém. Só queria falar contigo.<br />- Posso ir vê-lo?<br />- Podes, está no quarto.<br />-O Gabriel vem comigo!<br />- NÃO! Ele não tem…<br />- Mãe! Por amor de Deus. Ele não tem culpa nenhuma! Ele vai comigo! Anda Gabriel.<br />…<br />…<br />- Bolas! Gabriel, alguma vez viste uma coisa assim?<br />- Não. Ele está azul! Não morreu assim há tanto tempo!<br />- Pois não. Que imagem estranha…<br />- Mas há outra coisa, já reparaste?<br />- O quê?<br />- Olha bem para ele. Tenta lembrar-te do teu avô ontem e olha para ele hoje. Que diferença vês?<br />- Queres dizer… hmmm… para além de estar todo azul?<br />- Esquece a cor dele… não notas mais nada de diferente?<br />- Ehhh, pá, pois é!!<br />- Como é que isto é possível?<br />- Não sei, mas achas que tem alguma coisa a ver com ela?<br />- Só pode ser, Carlos, acho que a tua mãe tem razão, a culpa é toda minha…<br />- Cala-te! Esquece isso! A culpa não é tua. Pode até nem ter sido ela, sei lá…<br />- Achas mesmo? Deixa-me ver…bom…o teu avô está todo azulinho, o que até se podia explicar pelo facto de estar morto, o que mesmo assim seria um pouco rebuscado, não? Agora, como é que explicas o facto de ele estar, para aí, sei lá, uns 20 anos mais novo?!!<br />- Eia, que exagero…<br />-É? Olha bem para ele, toca-lhe!<br />- Ok…pronto…admito…ele está muito mais novo.<br />- Está, mais novo e morto…<br />- Pois.<br />- E não deve ter sido uma morte fácil, já viste bem a cara dele…<br />- E as mãos? Estão cerradas, como se estivesse a fazer força, olha ali!<br />- Pois é…<br />…<br />…<br />- Carlos?<br />- Sim…<br />- Já viste a mão esquerda dele?<br />- O que tem?<br />- Parece que está a segurar qualquer coisa. Vê lá o que é.<br />- Eu? Não lhe vou mexer!!<br />- Porra, maricas! Eu vejo então…<br />…<br />…<br />- Olha, é um papelinho…tem o teu nome Carlos!<br />- Dá cá!<br />...<br />- O que é que diz? Carlos? O que é que diz…<br />- É estranho…só tem uma frase…<br />- O que diz?<br />- Está um bocado tremido mas acho que diz:<br /><br />“Valeu a pena”</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8115996823482874475?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-47540652747864501722010-04-28T22:37:00.001+01:002010-04-28T22:41:14.575+01:00<div align="justify">- E então?!! O que é que acontece? O que é que vês?<br />- Vejo uma mulher horrível, roxa, podre. Ela está morta, Carlos, no meu sonho ela está morta. Está gelada, em putrefacção e continua a mover a cintura em cima de mim. Há pedaços dela que caiem no chão, tufos de cabelo que voam para cima da minha cara. Lembro-me de sentir, no meu sonho, uma sensação de asco como nunca senti na minha vida. Lembro-me de sentir o vómito subir-me até à boca, as náuseas a invadirem-me as narinas já repletas do cheiro da putrefacção…<br />- Porra! Pára que ainda me estrebucho todo! Que nojo!<br />- Nojo?! Então o que hei-de dizer eu? Não imaginas, foi tudo tão real que ainda consigo sentir o cheiro, acreditas?<br />- Sei lá eu em que é que acredito. Já não sei nada.<br />- O que é que será que significa este pesadelo? Porque é que o tive? Isto tem que significar alguma coisa!<br />- Significa, pelo menos, que andas a ficar um bocado doentio. Ainda não acredito que te vieste com um sonho desses…<br />- Oh Carlos, porra! Estás a estranhar-me? Eu não faço ideia de como é que isso aconteceu, se calhar até sonhei com outra coisa qualquer que não me lembro!<br />- Então e agora, vais voltar a casa dela ou não?<br />- Agora, sinto que tenho que lá voltar, mais do que nunca!<br />- Estás doido?! Eu é que não punha lá os pés.<br />- Também não te estou a pedir que venhas!<br />- Vou lá e é hoje!<br />…<br />- Olha, Carlos, não é o teu primo que vem lá a correr?<br />…<br />- Carlos!! Carlos!! Ainda bem que te encontro aqui, pá! Tens que vir comigo!<br />- Calma, João, respira! O que é que se passa?<br />- É o avô, tens que vir comigo, é o avô…<br />- O que é que tem o avô?! Diz de uma vez!!<br />- Ele…ele…ele está a morrer...encontraram-no já quase sem vida em casa…<br />- Mas como? O que é que aconteceu?<br />- Ainda ninguém percebeu…quando lá chegares percebes porquê! Agora vem!! Ele disse à tua mãe que não queria morrer sem falar contigo! Despacha-te!<br />- Gabriel, tenho que ir, depois falamos!<br />- Isso é que era bom. Vou contigo! </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-4754065274786450172?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-49990999349014062752010-04-27T21:22:00.001+01:002010-04-27T21:25:45.813+01:00<div align="justify">- NÃO! NÃO! LARGA-ME! SOCORRO!<br />- Foste tu que pediste isto! Não me largaste durante dias e agora pretendes que te largue!<br />- Desculpa! Desculpa! Por amor de Deus, deixa-me sair daqui!<br />- Deus?! Deus não entra nos sítios onde estou. Ah! Ah!<br />- LARGA-ME! NÃO!<br />…<br />…<br />…<br />- Gabriel?! Gabriel!<br />- Hmmm!?<br />- O que se passa filho?<br />- Não sei bem, mãe. Acho que tive um pesadelo, foi só isso…<br />- Pesadelo!? Eh! Eh! Mas que belo pesadelo, já viste bem o estado da tua cama?<br />- Oh, merda! Desculpa, mãe, não sei como é possível…<br />- Não te preocupes filho. Sonhos molhados são normais na tua idade.<br />- Destes não mãe, destes não…<br />…<br />…<br />…<br />- Um sonho molhado? Tu andas todo marado pá!<br />- Mas, Carlos, não estás a ver…foi horrível. Um pesadelo dos piores que já tive!<br />- Gabriel, as pessoas transpiram, saltam e até caem da cama durante os pesadelos, mas não se vêm! Essa é das melhores que já ouvi…<br />- Estás a gozar porque não foste tu…<br />- Pois não! Não fui eu que tive o pesadelo. Também não fui eu que fui a casa dela e não fui eu que me lembrei de andar a perseguir a bruxa pela aldeia. Julgo que isto é bastante esclarecedor para ti, não?!<br />- Já percebi onde queres chegar…mas ainda não é suficiente para me arrepender do que fiz, e ainda não estou bem certo de que o teu avô tenha realmente motivos para dizer o que disse…<br />- E ele insiste, meu Deus!<br />- Agora só queria perceber este pesadelo…<br />- Mas conta lá…ainda te lembras?<br />- Perfeitamente. Estou no meu quarto a tentar dormir e de repente acordo em casa dela, deitado no chão, nu. Tenho as mãos e os pés atados. Inclino a cabeça para trás e vejo que ela se aproxima, descalça. Coloca-se de pé, com as pernas abertas por cima do meu corpo. Consigo perceber que ela não traz roupa interior. Coloca o pé direito no meu peito e começa a deslizar o pé até ao meu pescoço. Depois, sorri e com o pé toca-me os lábios, em movimentos circulares. Eu pergunto o que está a fazer e porque estou ali e ela não me responde. Sorri apenas. Depois, faz descer o pé pelo meu corpo até alcançar os genitais. Começa a massajar-me lentamente. Eu peço para ela me soltar e ela ignora-me, é como se não me ouvisse.<br />É então que se despe, deixa cair o vestido sobre a minha cara e eu neste momento não consigo ver nada. Sinto-a sentar-se em cima de mim e sinto-me entrar dentro dela. Começa a mexer-se em movimentos circulares com a cintura. Nesta altura começo a sentir um calor infernal…quero tirar o vestido de cima da minha cara e não consigo. Sinto que as luzes na casa baixaram a intensidade e não percebo porquê. De repente sinto que a zona dos meus genitais fica gelada, não sinto o mesmo calor, é como se tivesse o pénis coberto de gelo. É aí, precisamente nesta altura, que ela remove o vestido da minha cara…e o que eu vejo…meu Deus, Carlos, o que eu vejo…</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-4999099934901406275?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-21209982205409241882010-04-24T23:46:00.002+01:002010-04-25T00:23:41.869+01:00<div align="justify">- Nua!??</div><div align="justify">- Sim, nua.</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Importas-te de fechar a boca? Ainda ficas com o maxilar paralisado.</div><div align="justify">- Porque raio é que ela andava nua?</div><div align="justify">- Não sei. Estava em casa dela...tem esse direito.</div><div align="justify">- Ok. Mas e depois...</div><div align="justify">- Depois foi muito estranho..quando finalmente eu decidi bater à porta ela mandou-me entrar antes de eu bater...parecia que sabia que eu ali estava...</div><div align="justify">- Porra. O meu avô lá há-de ter motivos...</div><div align="justify">- Cala-te com o teu avô! Já chateia essa conversa! Posso continuar, ou não?</div><div align="justify">- Vai, continua...</div><div align="justify">- Estive a falar com ela e ela pediu-me para a deixar em paz...para parar de a seguir.</div><div align="justify">- Então sempre nos viu?</div><div align="justify">- Claro. Disse que era para o meu bem...</div><div align="justify">- E se calhar é mesmo melhor fazeres isso.</div><div align="justify">- Mas sabes o que é incrível?</div><div align="justify">- O quê?</div><div align="justify">- Ela é a mulher mais bonita que já vi em toda a minha vida...</div><div align="justify">- Hmm?!?! Tens a certeza que estamos os dois a falar da bruxa?</div><div align="justify">- Devias tê-la visto como eu vi...aqueles olhos, o corpo, a pele...bem...ela é qualquer coisa, Carlos!</div><div align="justify">- Estou parvo! Então mas conta mais, foi só isso?</div><div align="justify">- Não. Esta foi a parte boa.</div><div align="justify">- Então? Há uma parte má?</div><div align="justify">- Antes de eu sair, ela adoptou uma postura agressiva, quase a expulsar-me...</div><div align="justify">- E depois? Estavas a espreitá-la nua, cromo!</div><div align="justify">- Não é isso. Ela sabia que eu estava lá fora, deu para perceber isso. Foi outra coisa. Foi diferente!</div><div align="justify">- E tu? Vieste embora?</div><div align="justify">- Antes de eu sair ela fez-me prometer duas coisas: não contar a ninguém o que se tinha passado e não olhar para trás...</div><div align="justify">- E tu olhaste?</div><div align="justify">- Não resisti...</div><div align="justify">- E então? O que aconteceu...</div><div align="justify">- Vi uma coisa que nunca pensei ver na vida...</div><div align="justify">- O quê? Porra, desembucha!</div><div align="justify">- Não vais acreditar, mas quando eu olhei para trás...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- ...não aconteceu rigorosamente nada! Ah! Ah!</div><div align="justify">- Oh! Vai-te lixar! Que piada é que tem isso?</div><div align="justify">- Havias de ver a tua cara...que cromo!</div><div align="justify">- Olha, ó palhaço, fora de brincadeiras...vais lá voltar?</div><div align="justify">- Planeio fazê-lo, mas não hoje, ela pediu-me...</div><div align="justify">- Por falar no diabo...</div><div align="justify">- Olha, ela vem lá. Não pensei que voltasse ao ritual tão depressa...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Oh Gabriel,acho que ela vem para cá!</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Olá, então decidiste voltar a...</div><div align="justify">- Cala-te Gabriel!</div><div align="justify">- Como é que sabes que me chamo...</div><div align="justify">- Sei mais do que imaginas. Quebraste as duas promessas que me fizeste, não tinhas esse direito...</div><div align="justify">- Mas...mas...não percebo...</div><div align="justify">- Pois não. Não percebes. Agora nada mais será como dantes...</div><div align="justify">- Do que estás a falar?</div><div align="justify">- Não devias substimar o que não entendes. E tu Carlos...</div><div align="justify">- Hmm!!??! Eu!!?</div><div align="justify">- Devias dizer ao teu avô que ele não sabe do que fala...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Olha, eu falhei contigo. Tens razão quebrei as promessas, mas não precisas de ficar assim. Prometo que te vou deixar em paz...</div><div align="justify">- É tarde demais para isso, não percebes...é tarde demais! </div><div align="justify">- Tarde demais porquê?</div><div align="justify">- Vais ter que te preparar para as consequências...atiraste uma pedra para o charco...tem que haver ondas.</div><div align="justify">- Mas não percebo...quando olhei para trás não vi nada...</div><div align="justify">- Viste o que quiseste ver. Olhaste mas não viste para além do teu olhar.</div><div align="justify">- É um pouco difícil para mim perceber o que...</div><div align="justify">- Vais perceber. Só te vim avisar, por cortesia, que a partir de hoje a tua vida mudou. Adeus.</div><div align="justify">- Não vais voltar a ver-me, prometo-te. Vou deixar-te em paz...</div><div align="justify">- Duvido. Vais ver-me, e muitas vezes...nem imaginas quantas!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-2120998220540924188?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-4910775395169671722010-04-22T22:08:00.002+01:002010-04-22T23:04:26.880+01:00<div align="justify"><em>Isto ontem à tarde parecia muito melhor ideia...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>Agora já não me parece tão fácil. </em></div><div align="justify"><em>Ai, onde é que me vim meter. Podia ter vindo de tarde, mas não, não senhor. Tinha que decidir vir de noite, para não ser visto. Armado em espião e agora só não me borro todo se não calhar. O Carlos se calhar tinha razão...Mau! Recompõe-te! Também não há-de ser nada do outro mundo. O mais certo é não ver nada de especial. No final das contas, é só uma mulher igual às outras...</em></div><div align="justify"><em>Oh! Quem é que eu quero enganar, sei bem que se fosse igual às outras não estava aqui agora a subir o monte. Monte, que de resto, parece que nunca mais acaba. Chiça! Já estou cansado. É tudo a ajudar...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>Olha, lá está a casa...lá de baixo parece bem mais pequena, e bem menos assustadora...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>Uma janela...e há luz lá dentro...</em></div><div align="justify"><em>Porra, tenho as pernas a tremer. Calma. Calma.</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>Não se vê ninguém...a mesa está posta só para uma pessoa...que pelos vistos já jantou...mas onde é que ela está?</em></div><div align="justify"><em>Olha...vem lá gente...é ela...mas...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>...mas ela está...nua...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>...não pode ser...como é que é possível...</em></div><div align="justify"><em>...nem parece a mesma...esta mulher é...linda...é...bem...mesmo muito bonita...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>Mau! Concentra-te Gabriel...vieste cá para falar com ela...concentra-te...olha, foi lá para dentro outra vez...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>Bom. Já se vestiu...que chato...hmmm...bem, quer dizer...que bom...assim já posso falar com ela...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>É agora. Tenho que bater à porta...</em></div><div align="justify"><em>...</em></div><div align="justify"><em>Vá, bate à porta...não custa nada...</em></div><div align="justify">- PODES ENTRAR! ESTÁ ABERTA!</div><div align="justify"><em>??????</em></div><div align="justify"><em>- </em>EU SEI QUE ESTÁS AÍ À PORTA! VAIS FICAR AÍ A NOITE TODA?</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Hmmm, bem, peço desculpa...com licença...boa noite!</div><div align="justify">- Não és muito discreto sabes?</div><div align="justify">- Eu peço imensa desculpa, não era minha intenção estar a espreitá-la...bom quer dizer...eu não estava a espreitar no sentido de...bom...espreitar...estava só a ver se estava em casa e...hmmm...eu não imaginava que ia estar assim...</div><div align="justify">- Assim como?</div><div align="justify">- Assim...bem...despida...</div><div align="justify">- Eu não estava despida!</div><div align="justify">- Mas eu vi, pela janela...eu vi que...</div><div align="justify">- Viste apenas o que querias ver...</div><div align="justify">- Não percebo...</div><div align="justify">- Não percebes hoje...mas hás-de perceber....o que é que queres?</div><div align="justify">- Queria falar consigo...</div><div align="justify">- Porquê?</div><div align="justify">- Não sei bem...</div><div align="justify">- Sabes, sabes...</div><div align="justify">- Hmm?</div><div align="justify">- Não insultes a minha inteligência...andas a ver tudo o que faço à dias...quero que pares de me seguir...</div><div align="justify">- Não é bem seguir, é só porque...</div><div align="justify">- Para teu bem...é melhor parares de me seguir...</div><div align="justify">- Deixou de passar pelo café e eu pensei...</div><div align="justify">- Eu sabia que se deixasse de passar pelo café alguns dias...acabarias por procurar-me...</div><div align="justify">- Pois. Eu queria pedir desculpa...</div><div align="justify">- Já é a terceira vez que te desculpas...és assim tão culpado?</div><div align="justify">- Como?</div><div align="justify">- Deixa-me em paz. O teu amigo foi mais sensato do que tu...</div><div align="justify">- Ele não ia aguentar vir até aqui...</div><div align="justify">- E tu, achas que aguentas?</div><div align="justify">- Acho que a queria conhecer...é só isso...</div><div align="justify">- É melhor que isso não aconteça. Acredita.</div><div align="justify">- Não percebo...não percebo...porque é que passa na rua toda desgrenhada...cabisbaixa...com uma roupa sempre suja e velha...e aqui, em casa, não parece a mesma. É uma mulher bonita, com um cabelo ruivo lindo e uns olhos...bem...uns olhos verdes do mais bonito que já vi...e...bem...desculpe...estou a entusiasmar-me...</div><div align="justify">- Isso tem uma explicação simples. Faço isso para não me chatearem na rua, mas infelizmente, parece não funcionar com toda a gente...</div><div align="justify">- Porque não quer que falem consigo?</div><div align="justify">- Não sabes da história, pois não?</div><div align="justify">- Qual história?</div><div align="justify">- Eu logo vi...</div><div align="justify">- Mas que história?</div><div align="justify">- História nenhuma. Não achas que está na tua hora...</div><div align="justify">- Bem...</div><div align="justify">- Acabou-se a conversa...vai-te embora.</div><div align="justify">- Tudo bem...eu só...</div><div align="justify">- Quero que saias já. É importante que ao saires não olhes nunca para trás...percebeste?</div><div align="justify">- Não percebo porquê, o que é que...</div><div align="justify">- PERCEBESTE OU NÃO?</div><div align="justify">- Ok. Já percebi.</div><div align="justify">- Também não quero que fales disto a ninguém...</div><div align="justify">- Tudo bem, não contava fazê-lo...mas...posso voltar amanhã?</div><div align="justify">- Não. Amanhã não!</div><div align="justify">- Então quando?</div><div align="justify">- Voltas quando achares que deves voltar...</div><div align="justify">- Acho que podemos vir a ser amigos...</div><div align="justify">- Acho que vais mudar de ideias...agora vai!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-491077539516967172?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-33770150788619460192010-04-21T22:01:00.003+01:002010-04-21T22:36:43.225+01:00<div align="justify">- Gabriel?<br />- Sim.<br />- Reparaste que ela não passa há dois dias?<br />- Reparei.<br />...<br />- E não achas estranho?<br />- Oh Carlos, claro que acho. Significa que nos viu de certeza...<br />- Também, o que é que isso interessa? Querias ir ver onde ela ia e fomos ver. Agora acabou.<br />...<br />- Certo Gabriel?<br />- Hmm?<br />- Ouviste o que eu te disse?<br />- Não, desculpa.<br />- Estava a dizer-te que já viste onde ela ia todos os dias...já podes tirar daí o sentido.<br />- Achas? Viste para onde ela foi? Eu não!<br />- Porra, Gabriel. Ontem fomos lá os dois e viste o mesmo que eu...<br />- Vi. Vi "merda nenhuma"!<br />- Então, que culpa tenho eu se não havia lá nada!<br />- Não percebes? Como é que explicas que ela se tenha evaporado em segundos? Como é que explicas que ela passe todos os dias e que nunca a vejas voltar? Como é que explicas que ela vá todos os dias olhar para um monte de ervas?<br />- Sei lá!<br />- Não sabes? Então eu digo-te o que aconteceu.<br />- Então?<br />- Ela percebeu muito cedo que a estávamos a seguir. Fez aquilo que faz sempre. Ficou à espera do momento certo e quando entendeu que queria fazer o que faz sempre...olhou para trás.<br />- Não estou a perceber...<br />- Oh, Carlos, ela sabia perfeitamente que logo que se virasse nós íamo-nos baixar instintivamente. Seria um reflexo inevitável de duas pessoas que sentiam que estavam a fazer algo de errado: a invadir a privacidade de terceiros. Esse seria então o momento ideal para ela fazer o que fez sem percebermos como o fez.<br />- Mas podia apenas ter voltado para trás, e nós ficávamos a saber o mesmo.<br />- Pois, é isso que me está a intrigar, eu acho que ela quis que ficássemos assim, perplexos.<br />- Eu nem estou a acreditar...<br />- Mas por outro lado, estou chateado comigo próprio. Eu não queria interferir com este ritual dela e agora estraguei tudo. Eu não tinha o direito...<br />- Eh lá, não achas que estás a ser um bocado...<br />- Não! Não acho. Aliás, ficas a saber que pretendo pedir-lhe desculpa.<br />- O quê? Olha, é melhor sairmos daqui...acho que já apanhaste sol a mais na cabeça...<br />- Tenho que falar com ela...<br />- Ouve, não contes comigo para mais nada...não sei o que estás a pensar fazer mas estou fora.<br />- Tudo bem. Aquilo que eu vou fazer, prefiro fazer sozinho...<br />- O que é que vais fazer pá? Lembra-te do que disse o meu avô, ela não deve ser bem flor que...<br />- Vou a casa dela.<br />- ???<br />-Não olhes para mim com essa cara. Esta noite vou a casa dela. Está decidido.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3377015078861946019?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-28576408599883673942010-04-19T22:39:00.004+01:002010-04-19T23:40:02.666+01:00<div align="justify">- Não acredito que me convenceste a embarcar numa coisa destas. Se contas a alguém que fizemos isto eu nego tudo...</div><div align="justify">- Ó Carlos, se é para estares com essas merdas é melhor não vires...</div><div align="justify">- Tudo bem, eu vou, mas que é uma estupidez, não tenhas dúvidas que é. Pode ser que sempre dê para umas gargalhadas!</div><div align="justify">- Goza à vontade. Mas goza tudo agora, porque depois dela passar não quero nem mais um pio, se não vou sozinho.</div><div align="justify">- Oh, Gabriel, agora a sério, queres mesmo fazer isto? </div><div align="justify">- Não tínhamos já decidido?!</div><div align="justify">- Eh pá, tínhamos, mas depois do que o meu avô me disse...</div><div align="justify">- Vais desistir?</div><div align="justify">- Não. Claro que não.</div><div align="justify">- O teu avô só confirmou o que a minha avó já tinha dito: que não nos devemos aproximar dela.</div><div align="justify">- Sim, mas o que vamos fazer hoje não vai bem ao encontro do que nos disseram...</div><div align="justify">- Porra! O grande Carlos está com medo?!</div><div align="justify">- Cala-te. Não tenho medo. Já estou é a ficar farto de estar à espera!</div><div align="justify">- Isso já te passa. Olha quem vem lá...</div><div align="justify">- Ouve, Gabriel, eu nunca tinha reparado, mas ela é mesmo esquisita. Olha para aquele cabelo todo desgrenhado...nem dá para ver de que côr é...já viste?</div><div align="justify">- É ruivo, côr de fogo. Agora cala-te!</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Vamos lá então?</div><div align="justify">- Espera Carlos. Queres que ela nos veja?</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Vamos agora, anda!</div><div align="justify">- Eu vou-me arrepender tanto disto...</div><div align="justify">- Ainda estás a tempo de ficar ali sentado!</div><div align="justify">- Já não está cá quem falou.</div><div align="justify">...</div><div align="justify">... </div><div align="justify">- Eh pá, ela anda bem depressa!</div><div align="justify">- Achas que ela vai para o cemitério? Vai nessa direcção...</div><div align="justify">- Espero bem que não. Não consigo tirar da cabeça a cara do meu avô. Parecia que a mulher era o "demo" em carne e osso!</div><div align="justify">- Credo! É só uma mulher...</div><div align="justify">- Olha! O corte para o cemitério é já ali...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Mas ela não vai para lá, seguiu em frente. Confesso que estava com esperança que ela fosse todos os dias visitar um familiar falecido...</div><div align="justify">- Pois, Gabriel, mas a não ser que o familiar viva ali no meio do pinhal, não me parece que seja isso que ela venha cá fazer...</div><div align="justify">- O que é que raio ela vai fazer para o meio daquele pinhal, não há ali nada...</div><div align="justify">-...nada de bom, seguramente. Pelo menos que tu saibas...e eu...</div><div align="justify">- Abranda um bocado, ali no pinhal não vai ser tão fácil passarmos despercebidos...</div><div align="justify">- Vamos por aqui mais chegados para as moitas, sempre ficamos um pouco escondidos...</div><div align="justify">- Olha, ela cortou ali à direita, vai já a direito por aí se não ainda a perdemos...</div><div align="justify">- Ok. Tem calma.</div><div align="justify">- Fala baixo, pá! </div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">Olha...ela parou ali...vamos aproximar-nos...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Esconde-te aí atrás...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Ela está ali especada há pelo menos um minuto...o que é que será que está a ver...</div><div align="justify">- Não sei. Vejo tanto como tu, ela está de costas...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Merda! Baixa-te!</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- <span style="font-size:78%;">Achas que ela nos viu?</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">- Não sei, mas virou-se mesmo para nós! Será que sabia que aqui estávamos?</span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">- Claro que não. Ela nunca nos viu, como é que podia saber...olha vou espreitar...ver se ainda está a olhar para aqui...</span></div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Olha! Para onde é que ela foi?!! Levanta-te Carlos, ela desapareceu. Porra, pá! Baixámo-nos quê, dez segundos?!</div><div align="justify">- Mas para onde teria ido? Nem há ali sítio para se esconder!!</div><div align="justify">- Não sei. Pode muito bem estar a ver-nos neste preciso momento...</div><div align="justify">- Achas?!</div><div align="justify">- Na verdade, não. Acho que queria ir para algum lado e foi. Nós é que ficámos sem saber que sítio é esse...</div><div align="justify">- Vamos embora, Gabriel, já não estamos aqui a fazer nada e entretanto é de noite...</div><div align="justify">- Vamos já...</div><div align="justify">- Não me vais dizer que queres ficar à espera que ela volte...</div><div align="justify">- Não, porque ela nunca volta...pelo menos pelo mesmo caminho...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-2857640859988367394?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-87225072275496053432010-04-18T20:31:00.001+01:002010-04-18T21:17:10.164+01:00<div align="justify">- Ela faz isto todos os dias. Já viste?</div><div align="justify">- Quem?</div><div align="justify">- Aquela mulher...</div><div align="justify">- Faz o quê? </div><div align="justify">- Passa aqui em frente ao café...</div><div align="justify">- Nunca reparei. Mas não sabes se faz isso todos os dias, tu não estás no café todos os dias...</div><div align="justify">- Oh, que piada tão linda...tu percebeste o que eu queria dizer...</div><div align="justify">- Sim, percebi. O que não percebo é o teu interesse naquela mulher. És capaz de me explicar?</div><div align="justify">- Não. Não se trata de interesse. Só acho curioso que, dia após dia, ela passe aqui à mesma hora...</div><div align="justify">- É, muito curioso! Não tens mais nada em que pensar?</div><div align="justify">- Eh pá. Não se te pode dizer nada, começas logo a chatear...</div><div align="justify">- Ok, ok, não te enerves...não te chateio mais. Fala lá da bruxa à vontade...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Não nego que gostava de saber onde vai ela todos os dias...</div><div align="justify">- Eu nunca a vi a não ser aqui a passar. Nem sei se é aqui da aldeia...</div><div align="justify">- Vive no topo do monte seco..</div><div align="justify">- Aquele casebre lá em cima?</div><div align="justify">- Sim. Vive lá sozinha, tanto quanto se sabe...</div><div align="justify">- Sabes muito acerca dela, estás mesmo apanhadinho...</div><div align="justify">- Tá calado, qual apanhadinho qual quê...</div><div align="justify">- Então como é que sabes isso tudo?</div><div align="justify">- Perguntei à minha avó se a conhecia...</div><div align="justify">- E?</div><div align="justify">- E ela chateou-se e disse-me para eu esquecer e não me meter na vida daquela mulher...</div><div align="justify">- E não te disse nada?</div><div align="justify">- Disse. Depois de muito insistir lá me disse que ela vivia no casebre do monte sozinha e que eu me devia manter longe dela...</div><div align="justify">- Eh lá, a tua amiga deve ser brava, a tua avó não te quer perto dela! Eh! Eh!</div><div align="justify">- Eh pá, não se consegue falar a sério contigo...vai-te lixar!</div><div align="justify">- Pronto, ok! Porra, hoje estás mesmo um careta pá, não se pode brincar.</div><div align="justify">- Estás só a gozar...e isso chateia quando se quer falar a sério...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Ok, Gabriel, olha, para te provar que sou teu amigo, vou perguntar ao meu avô se sabe alguma coisa sobre ela, ok?</div><div align="justify">- Fazias isso?</div><div align="justify">- Claro. Já vi que está a levar isso muito a sério. Quero que tires isso da cabeça de uma vez por todas. </div><div align="justify">- Obrigado pá, mas sabes, precisava que fizesses outra coisa por mim...</div><div align="justify">- Mau, vem aí merda...o que é que precisas?</div><div align="justify">- Carlos, amigalhaço, companheiro...</div><div align="justify">- Eh pá, o que é que me vais pedir puto...diz logo de uma vez!</div><div align="justify">- Amanhã vens comigo...</div><div align="justify">- Aonde?</div><div align="justify">- Vamos segui-la!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8722507227549605343?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-2715105005460580762010-04-16T21:32:00.006+01:002010-04-16T23:29:23.940+01:00<div align="justify">- Carvalho! CARVALHO!</div><div align="justify">- Sim.</div><div align="justify">- Eh pá, tira-me daqui esta gente, já chega de palhaçadas...</div><div align="justify">- É para já, inspector.</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Então, Torres, o que é que temos, até agora?</div><div align="justify">- Está preparado, inspector?</div><div align="justify">- Torres, Torres, já nada me surpreende.</div><div align="justify">- Eu sei, mas isto é diferente.</div><div align="justify">- Ok. Sou todo ouvidos.</div><div align="justify">- Tudo indica que foi o miúdo...</div><div align="justify">- O quê?! Que idade tem o miúdo?</div><div align="justify">- 14.Os vizinhos afirmam que era um miúdo normal...</div><div align="justify">- Estás a querer convencer-me que um miúdo de 14 anos esquartejou o pai e a mãe sem que nenhum deles o conseguisse impedir?</div><div align="justify">- Como lhe disse, inspector, os indícios apontam para isso, mas ainda estamos a explorar outras hipóteses.</div><div align="justify">- O que é que te leva a pensar assim?</div><div align="justify">- O miúdo é o único que não foi esfaqueado e existem pegadas de sangue desde a sala até ao quarto, onde o garoto foi encontrado sem vida. </div><div align="justify">- Causa da morte?</div><div align="justify">- Não faço ideia. É como se simplemente tivesse deixado de respirar durante o sono. Já pedi um exame toxicológico...</div><div align="justify">- Mas isso não prova que foi ele. Ele podia ter vindo para junto dos pais ao vê-los caídos.</div><div align="justify">- Olhe para o cabo da faca, tem sangue em todo o lado menos no sítio onde a mão agarrou a faca. Já viu o tamanho da mão?</div><div align="justify">- Ok. Bom, então vamos pensar num cenário. O corpo do pai está caído numa zona onde não há nada para se estar sentado, nem tão pouco há sinais de que tenham arrastado o corpo para ali, logo, vou deduzir que ele estava de pé quando foi atingido.</div><div align="justify">- Também pensei nisso...o que me leva, mais uma vez, a pensar que foi o miúdo...</div><div align="justify">- Porquê? O miúdo é baixo para a altura a que foram desferidos quase todos os golpes.</div><div align="justify">- Acho que o cenário mais provável é que o pai se tenha baixado, ou ajoelhado para falar com ele...</div><div align="justify">- Talvez para demovê-lo, se ele já estivesse com a faca na mão?</div><div align="justify">- É exactamente o que eu penso.</div><div align="justify">- Muito bem, e a mãe? Pelo que vejo parece-me que foi apanhada enquanto tentava fugir...</div><div align="justify">- Sim, ela quase chegou à porta...</div><div align="justify">- Porra, Torres, e o miúdo apanhou-a? O corpo do pai apresenta pelo menos, assim à primeira vista, eu diria, cerca de 10 ferimentos de faca, não? Isso demora tempo a fazer. A mãe teve tempo de fugir...</div><div align="justify">- Bom, aí está outro aspecto intrigante...</div><div align="justify">- Então...</div><div align="justify">- Numa primeira análise, repito, numa primeira análise, porque temos sempre que aguardar pelas autópsias do...</div><div align="justify">- Porra, Torres, poupa-me a essas merdas, desembucha!</div><div align="justify">- O Dr. Raúl, da medicina legal, acha que o pai foi morto logo no primeiro golpe em cheio na jugular. Todos os outros golpes já foram "post mortem".</div><div align="justify">- Porra! Mas e mãe?</div><div align="justify">- A mãe foi apanhada pelas costas quando tentava sair, com uma facada bem funda na omoplata.</div><div align="justify">- Mas como é que o miúdo conseguiu correr...</div><div align="justify">- Ele não correu, inspector, ele atirou a faca do sítio onde estava. Só depois veio ter com ela e acabou o serviço.</div><div align="justify">- Ok, estou surpreendido...que miúdo é que consegue fazer isso? Ele está no quarto?</div><div align="justify">- Está, vamos até lá...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Não acredito. Este miúdo não pode ter feito isto...</div><div align="justify">- Eu sei inspector, mas concorda que é difícil encontrar outra explicação. Não vejo o que...</div><div align="justify">- Eles só tinham um filho?</div><div align="justify">- Sim, porquê?</div><div align="justify">- Animais de estimação?</div><div align="justify">- Zero, porquê?</div><div align="justify">- Não está a ouvir este barulho?</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Tem razão, acho que vem do guarda fatos...</div><div align="justify">- QUEM QUER QUE ESTEJA DENTRO DO GUARDA FATOS SAIA JÁ DE MÃOS NO AR, NÓS SOMOS DA POLÍCIA JUDICIÁRIA, SAIA JÁ DE MÃOS NO AR!</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Carvalho, já que aí está abra lá a porta de uma vez por todas, quero ver o que aí está...afaste-se logo porque podemos ter que disparar! Torres coloque-se entre o guarda fatos e a porta. Vamos lá, quando eu disser três: uuum.......dooooois...TRÊS!</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Nada. Porra,vocês não ouviram o mesmo que eu?</div><div align="justify">- Sim, inspector, eu ouvi, mas não está aqui nada...a não ser que...</div><div align="justify">- Oh Carvalho, porra pá! O que é que está a fazer, deixe lá essas tralhas em paz, ou pelo menos calce umas luvas para mexer nisso, sabe lá o que é está por baixo dessas roupas! Se me contamina alguma prova ponho-o de volta ao escritório em três tempos!</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Torres!</div><div align="justify">- Sim.</div><div align="justify">- Vamos começar a embalar tudo o que precisamos para levar e deixar a casa o quanto antes. Já vi tudo o que tinha que ver...</div><div align="justify">-Concordo. Já começámos tratar disso.</div><div align="justify">-Logo que tenha o relatório das autópsias ligue-me.</div><div align="justify">- Combinado. Vá descansado, o Dr. Raúl liga-me logo que acabe...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">-Tou!</div><div align="justify">- Tou, inspector, boa noite. Fala Torres!</div><div align="justify">- Eu sei, o teu nome aparece no meu telefone sabes?</div><div align="justify">- Pois. Desculpe ligar tão tarde, mas tinha-me pedido...</div><div align="justify">- Desembucha! Porra, dois dias para ter os resultados das autópsias!! Desembucha de uma vez...</div><div align="justify">- Bom, demorou algum tempo porque o Dr. Raúl desconfiou de uma coisa lá na casa e queria ter a certeza...</div><div align="justify">- A certeza de quê?</div><div align="justify">- Bom, de acordo com as autópsias efectuadas, tudo vai ao encontro do cenário que montámos...os pais morreram quase em simultâneo, cerca da meia-noite. Quando chegámos ao local eles estariam mortos à cerca de 12 horas. </div><div align="justify">- E as impressões digitais na faca, sempre são do miúdo?</div><div align="justify">- São. Não há dúvidas de que foi ele que empunhou a faca...</div><div align="justify">- Ainda me custa acreditar...</div><div align="justify">- E depois do que eu tenho para lhe dizer, ainda vai custar mais...</div><div align="justify">- Então?</div><div align="justify">- Inspector, de acordo com a autópsia do miúdo, ele está morto há 2 semanas!</div><div align="justify">- O quê??!! Tem que haver um engano!</div><div align="justify">- Inspector, porque acha que os resultados demoraram tanto tempo. Está mais que confirmado! É uma certeza.</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Inspector? Está?</div><div align="justify">- Tou! Não me fui embora! Bem, não sei o que dizer. Olha, falamos amanhã melhor se não te importares. A esta hora não estou capaz de pensar! Mais alguma coisa que queiras dizer?</div><div align="justify">-Bem, pode não ser nada de relevante mas queria que soubesse que o Carvalho não se apresenta ao trabalho há dois dias. Liguei-lhe para o telemóvel e nunca me atendeu...</div><div align="justify">- Então? Porquê?</div><div align="justify">- Ninguém sabe, e por isso liguei para casa dele hoje, atendeu-me a mulher...</div><div align="justify">- E então? Está doente ou assim?</div><div align="justify">- Não. Mas a mulher pareceu-me um pouco assustada. Pediu-me para passar por lá. Diz que ele não sai da garagem e que nem parece o mesmo. Fiquei de lá passar amanhã...</div><div align="justify">- Isso. Faça isso. Se calhar fui um bocado bruto com o rapaz no outro dia...</div><div align="justify">- Não se preocupe. Ele é bom rapaz e compreende que às vezes...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Torres! Torres, estás aí?</div><div align="justify">- Espere lá...ouvi um barulho ...espere lá...e é aqui dentro de casa...</div><div align="justify">- Oh Torres, que é que se passa?</div><div align="justify">- Não sei. Mas tenho que ir ver. Vou desligar.</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Porra que susto do caraças, queres levar um tiro! Como é que entraste? </div><div align="justify">...</div><div align="justify">- O que é que estás a fazer em minha casa, Carvalho, és capaz de me explicar?</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-271510500546058076?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-85923622378733027332010-04-15T22:32:00.004+01:002010-04-15T23:07:03.630+01:00<div align="justify">- Anabela!<br />...<br />- Anabela! Porra, não dizes nada?!<br />- Não sei o que dizer...não...eu estou...quer dizer...<br />- Mas estás a ver o mesmo que eu certo?<br />-Estou, mas é demasiado confuso, como é que é possível Zé?<br />-Como é que é possível?! Não sei! Eu gostava de te dizer que provavelmente são gravações sobrepostas, mal apagadas, mas nem eu acredito nesse disparate.<br />- Então não temos dúvidas?<br />- Não. Não há dúvidas: é o Miguel quem está à porta do quarto!<br />- Mas como, Zé? Se ele estava deitado na cama, eu naquele preciso momento estava a olhar para ele, com receio que ele acordasse assustado.<br />- Isso explica muita coisa. Não é o Miguel que tu tens achado estranho, mas sim este miúdo!<br />- Oh Zé, mas que conversa é essa, qual miúdo? É o Miguel, não reconheces o teu filho?! É ele que está na imagem! Olha aqui, é ele!<br />- Isto é demais para mim, Anabela, nem sei o que pensar, nunca pensei que...espera aí...tira daí a tua mão, deixa-me olhar bem para ele.<br />- Ok, o que é que queres ver?<br />- O que é que ele está a segurar na mão?<br />- Não dá para perceber muito bem, a imagem não captou tão para baixo.</div><div align="justify">- Só se vê uma parte escura...<br />- É uma faca Zé!! Meu Deus!!<br />- O quê?? Como é que conseguiste ver isso?<br />- PORQUE ELE ESTÁ ATRÁS DE TI COM ELA NA MÃO!<br />- Anabela, sai daq...Arghh!<br />- MIGUEL! PÁRA! O que estás a fazer filho! Por favor, não!! Zé! Foge, Zé! Não é o teu filho! FOGE!<br /><br />Não percam o próximo episódio porque nós também não!<br /><span style="font-size:78%;">(A pedido da Boo)</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8592362237873302733?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-11020670350856677922010-04-14T22:28:00.003+01:002010-04-14T23:14:43.881+01:00<div align="justify">- Miguel!<br />- Sim, mãe.<br />- Não achas que está na hora de ires para a cama?<br />- Ooohhh, deixa-me só acabar de ver o filme.<br />- Nem pensar, ainda está na 2ª parte! Vá, toca andar.<br />- Ok! Pronto, até amanhã!<br />- Não dás um beijo ao teu pai?<br />- Dou! Fogo pá...<br />- Mau! Não nos vamos chatear pois não?<br />.....<br />- Até amanhã pai.<br />- Até amanhã filho. Dorme bem.<br />...<br />...<br />...<br />...<br />- Zé!<br />- Diz.<br />- Achas que já está a dormir?<br />- Anabela, já passou quase uma hora e meia, espero bem que esteja ferrado a esta hora.<br />- Coitado, custa-me estarmos a fazer isto. Sinto-me como se estivéssemos a fazer dele cobaia...<br />- Oh, Anabela, que disparate! Não queres saber o que se passa?<br />- Quero! Claro que quero.<br />- Então pronto, não estejas agora com coi...<br />- Shhhhhh!!!<br />- O que foi?<br />- SHHHH!!!<br />...<br />...<br /><span style="font-size:78%;">- Não ouviste?</span><br /><span style="font-size:78%;">- O quê Anabela?</span><br /><span style="font-size:78%;">...</span><br /><span style="font-size:78%;">- Olha, outra vez! Ouviste agora?</span><br /><span style="font-size:78%;">- Ouvi. Deixa-me só preparar a máquina...espera...ok, já está! Vamos!</span><br /><span style="font-size:78%;">- O barulho vinha do quarto, ele deve ter aberto a porta para sair.</span><br /><span style="font-size:78%;">- Pois. Vês, ele está no corredor, estou a ouvir passos.</span><br /><span style="font-size:78%;">- Achas que acendo a luz?</span><br /><span style="font-size:78%;">- Claro. Como é que o queres ver, além disso ele deve estar a dormir, nem vai reparar. Deixa-me só apontar a câmara........vá acende agora!</span><br /><span style="font-size:78%;">...</span><br /><span style="font-size:78%;">...</span><br />- Porra, não é possível!<br />- Não está aqui ninguém Zé...mas como...? Tu também ouviste...<br />- É claro que ouvi, ele deve ter voltado para o quarto e não fechou a porta. Anda!<br />...<br />- A porta está fechada Zé, será que imaginámos.<br />- Tenho a certeza que não! Vou ver se ele está deitado...<br />...<br />...<br />- Ele está a dormir profundamente. Ele não teve tempo de voltar para cama sem nós darmos por...<br />- Ai Zé! Ouviste isto?<br />- Foi na cozinha, e desta vez de certeza que não foi o miúdo...<br />- Fica aqui com ele que eu vou lá ver...<br />- Oh Zé tenho medo!<br />- E queres ir lá e deixar o miúdo sozinho?! Fica com ele que eu vou ver, ok?<br />- Tudo bem, pronto. Mas para que é que levas a máquina, deixa-a aí, só te vai atrapalhar. Leva mas é alguma coisa para te defenderes que estou preocupada.<br />- Pronto, levo a raquete do garoto pode ser? Fica descansada. Venho já...<br />...<br />...<br />...<br />...<br />- Não vi nada, Anabela. Procurei a casa toda. Porra, isto é estranho!<br />- Também acho...<br />- O miúdo está bem? Como é que é possível não ter acordado?<br />- Não sei, mas continua a dormir.<br />- Anda. Vamos para a sala, deixa-o estar.<br />...<br />...<br />- Apaga essa porcaria da máquina antes que a tua irmã pense que somos maluquinhos! Não quero ser o "bombo da festa" no próximo Natal!<br />- Já estou a tratar disso, não te preoc...<br />- O que foi?<br />...<br />- Oh pá, Zé, o que foi? Que cara é essa?<br />- Eu vou ligar isto à televisão e tu já vês...<br />-Já vejo o quê?!!<br />- Anabela, deixei a máquina em cima da cama do miúdo e por acaso ficou a apontar para a porta do quarto...<br />- Sim, certo, e...??<br />- E...olha agora para a televisão e diz-me... QUE PORRA É AQUELA NO CORREDOR LOGO DEPOIS DE EU TER SAÍDO DO QUARTO???</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1102067035085667792?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-87709363343229387402010-04-13T21:37:00.002+01:002010-04-13T22:08:01.078+01:00- Então Belinha, está tudo bem?<br />- Está. Obrigado por teres vindo mais cedo.<br />- Onde é que está o Miguel?<br />- Aonde é que havia de estar? No quarto! Agora parece que só quer estar lá.<br />- Tudo bem. Talvez seja melhor assim.<br />-Porquê? É agora que me vais contar a história do telefone desta manhã?<br />- O Miguel jura que ontem à noite não saiu do quarto depois de o teres mandado para a cama.<br />- E...??!<br />- E eu acredito nele.<br />- Acreditas nele? Ok. O que é que isso quer dizer?<br />- Anabela, não percebes?<br />- Perceber o quê?<br />- Porra Anabela! Se ele não se levantou quem é que estava no corredor e fechou a porta? Queres responder-me?<br />- Tu ouviste a porta a fechar mas isso não quer dizer...<br />- Não, Anabela, nós ouvimos, não fui só eu. E além disso, queres convencer-me de que não sentiste ninguém no corredor?<br />- Não. Também fiquei com essa sensação. Mas isso deixa-me aterrorizada.<br />- Pois. Eu recuso-me a acreditar que ninguém estava no corredor, mas, por outro lado, tenho a certeza que o Miguel disse a verdade...<br />- Oh Zé, achas que era outra pessoa, sei lá, <span style="font-size:78%;">ou outra coisa qualquer? </span><span style="font-size:100%;">Credo! Só de pensar...</span><br />- Não, querida, que absurdo!! O que eu quero dizer é que acho que o miúdo é sonâmbulo.<br />- Sonâmbulo?<br />- Sim, de que outra forma explicas que ele se tenha levantado e que tenha voltado para o quarto sem se lembrar disso?<br />- Não sei. O que eu sei é que isso não explica o comportamento dele durante o dia...<br />- Está cansado! Não deve ser fácil passar parte das noites levantado a fazer uma data de coisas sem saber. O facto de estar a dormir não significa que não se canse, não achas?<br />- Não, não acho. Tu dizes isso mas ainda não viste como ele fica às vezes.<br />-Não achas que estás a exagerar? Esta noite só temos que estar atentos às movimentações dele. Agora deixa-o estar à vontade no quarto. Ele ouviu-me chegar?<br />- Acho que não, está lá enfiado dentro.<br />- Então eu vou sair, não lhe digas que aqui estive.<br />- Aonde é que vais?<br />- Vou comprar pilhas para a lanterna e vou pedir a máquina emprestada à minha irmã.<br />- Por quê?!<br />- Porque a minha está a arranjar lembras-te? Deixaste-a cair!<br />- Não é isso, Zé! Por que é que precisas da máquina?<br />- Porque posso ter que lhe mostrar o que ele faz à noite.<br /><br /><span style="font-size:100%;">To be continued...</span><br /><span style="font-size:78%;">(A pedido do W.)</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8770936334322938740?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-68405071343713146322010-04-12T20:59:00.003+01:002010-04-12T21:29:04.736+01:00<div align="justify">...</div><div align="justify">- Então filho, está tudo bem?</div><div align="justify">- Está Pai, porquê?</div><div align="justify">- Por nada. Estou só a perguntar. Como vai a escola?</div><div align="justify">- Vai bem, como sempre. Sabes que tenho sempre boas notas.</div><div align="justify">- Sim eu sei.</div><div align="justify">...</div><div align="justify">- Pai?</div><div align="justify">- Sim?</div><div align="justify">- Porque é que estás a olhar assim para mim?</div><div align="justify">- Assim como?</div><div align="justify">- Assim como se estivesses a tentar ver ao longe, como a Mãe.</div><div align="justify">- A ver ao longe?! Como a Mãe porquê?</div><div align="justify">- A Mãe tem olhado assim para mim às vezes.</div><div align="justify">- Pois. Hmmm...bem, Miguel, não te vou mentir, o Pai e a Mãe acham que tu andas um bocado estranho, e...bom, queríamos tentar perceber o que se passa. Queres-me dizer alguma coisa?</div><div align="justify">- Eu é que estou estranho? Pai, a Mãe é que tem andado estranha!</div><div align="justify">- Estranha? Como assim?</div><div align="justify">- Estranha! Parece que anda sempre com medo e fica a olhar para mim "montes" de tempo como se não me conhecesse! Achas isso normal?</div><div align="justify">- Não Miguel, não acho, mas sabes que a tua Mãe tem andado preocupada contigo, é natural que esteja a agir assim.</div><div align="justify">- Mas preocupada porquê?</div><div align="justify">- Não ouviste a nossa conversa ontem?</div><div align="justify">- Qual conversa?</div><div align="justify">- Miguel, não te faças de sonso. Nós sabemos tu estavas no corredor porque ouvimos a tua porta fechar-se quando entraste no quarto. Estavas acordado. Ouviste ou não o que dissemos, não me mintas!</div><div align="justify">- Pai, eu não estou a mentir! A sério! Eu juro! Fui para a cama quando a Mãe mandou e adormeci logo a seguir! Juro! Não saí do quarto!</div><div align="justify">- Ok, filho, pronto, eu acredito em ti. Olha estamos a chegar. Não penses mais nisto que estivemos a conversar. Está tudo bem. Ok?</div><div align="justify">- Ok, Pai.</div><div align="justify">- Vá, dá cá um beijo ao Pai.</div><div align="justify">- Oh Pai, vá lá, as minhas amigas estão a ver...</div><div align="justify">- Pronto, eu entendo, vai lá e boas aulas. Até logo.</div><div align="justify">....</div><div align="justify">....</div><div align="justify">....</div><div align="justify">- Tou? Anabela, desculpa estar a ligar-te agora. Diz-me só uma coisa. Tens a certeza absoluta que ouviste a porta do quarto do miúdo bater ontem à noite certo?</div><div align="justify">....</div><div align="justify">- Depois explico, porra! Vá, pensa bem, ouviste ou não? Pensa bem!</div><div align="justify">....</div><div align="justify">- Pois, foi o que eu pensei. </div><div align="justify">....</div><div align="justify">- Já te disse, depois explico.</div><div align="justify">.... </div><div align="justify">- Não, não, eu também tenho a certeza. Temos que falar. </div><div align="justify">....</div><div align="justify">- Acho que vamos ter um programa diferente logo à noite.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-6840507134371314632?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-51498046167761539992010-04-09T00:44:00.001+01:002010-04-09T00:47:37.635+01:00<div align="justify">- Querido, tenho andado a pensar numa coisa que me está a deixar preocupada.<br />- O que é que se passa Anabela?<br />- Tem a ver com o Miguel, já reparaste como ele anda ultimamente?<br />- Acho que não tenho visto nada de anormal, é um garoto com 14 anos como outros que conheço. Porquê? Qual é o problema?<br />- De vez em quando ele sai do quarto e vem um bocado estranho. A maior parte das vezes tu ainda não chegaste, por isso não reparas.<br />- Estranho como?<br />- Oh Zé, eu não sei explicar, é como...sei lá...é como se fosse outra pessoa, até parece mais velho, sei lá...<br />- Anabela, isso é um absurdo! Oh, mas porque é que estás a chorar?!<br />...<br />...<br />- Belinha, amor, porque é que estás a chorar? Não há-de haver motivos para tanto!?<br />- NÃO HÁ MOTIVOS!!?? ESTOU-TE A DIZER QUE ELE SAI DO QUARTO E NÃO É O MESMO!<br />- Compreendes que isso não faz muito sentido certo?<br />- Oh Zé, e que sentido faz ele ficar com aquele olhar estranho, parece que deita faíscas pelos olhos! Eu sei que parece estúpido! Olha, Zé, por favor, amanhã vem mais cedo para casa para veres...<span style="font-size:85%;">sabes</span>...<span style="font-size:78%;">estou com medo...</span><br />- Pronto, fica descansada, amanhã venho mais cedo.<br />...<br />- Que barulho foi este?<br />- Foi a porta do quarto dele. Porra Anabela! Então mas ele não estava a dormir?<br />- Pelos vistos não Zé. O que é que queres que te faça? Achas que ele ouviu?<br />- Não sei. Mas deixa estar que amanhã falo com ele quando o levar à escola.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-5149804616776153999?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-54543541439644867412010-03-28T13:45:00.006+01:002010-03-28T14:43:00.771+01:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_1kHSk6Vwz-8/S69aDuoWPkI/AAAAAAAAACQ/qLNrdPJtXX0/s1600/hooter-girls-zombies-cheerleader.jpg"></a><br /><div align="justify"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_1kHSk6Vwz-8/S69YCP3aNWI/AAAAAAAAACI/qlBb2L31ggE/s1600/26_MHG_mun_papa_quinta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453674469410878818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 205px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_1kHSk6Vwz-8/S69YCP3aNWI/AAAAAAAAACI/qlBb2L31ggE/s320/26_MHG_mun_papa_quinta.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div align="justify">...Joseph Ratzinger, o feiticeiro! Pela sua maravilhosa prestação no "Domingo de Ramos". </div><br /><div>A forma extraordinária como consegue transformar o facto de a Igreja Católica ter escondido e abafado, durante anos, casos de pedofilia em praticamente todos os continentes, numa perseguição à própria Igreja. As vítimas de pedofilia não tinham o direito, não se faz.</div><br /><div>Segundo as palavras do próprio, hoje, a Igreja não se deixará intimidar.</div><br /><div>Trata-se seguramente de uma perseguição sanguinária que estão a fazer à Igreja, de um acossamento sem igual. Como é que vítimas de abuso sexual se atrevem a acusar membros da Igreja dos abusos e, pior ainda, a Igreja de abafar esses abusos?!</div><br /><div>A seguir vai dizer que esta é mais uma cruzada santa a juntar às existentes (e sempre justas como certamente se lembrarão) na história honrada da instituição.</div><br /><div>Este senhor, a quem não reconheço qualquer autoridade, devia ter vergonha.</div><br /><div>No entanto, admito que, dado o estado avançado de senilidade de que padece, não tenha sido ele a escrever o discurso.</div><br /><div align="center">............................................................................</div></div><div><br /></div><div align="justify">Já agora, é com especial prazer que aqui introduzo esta pequena consideração, uma vez que o sub-tema deste post é a hipocrisia:</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Porque não passam filmes "porno" na televisão nacional? Não sabem? Eu respondo, porque possuem cenas de sexo explícito que não são permitidas e podem ferir susceptibilidades.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Mas, por outro lado, podemos assistir constantemente a filmes que mostram, sem pudor, defendidos por uma argola vermelha no canto do televisor, cenas de violência explícita. Pescoços cortados, pernas amputadas, fracturas expostas e olhos arrancados são cada vez mais frequentes na programação diária dos diferentes canais nacionais.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Talvez eu seja doido, mas a mensagem transmitida por cenas de amor e sexo explícito não é muito mais positiva do que aquela que é transmitida por cenas de violência explícita?</div><div><br /></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-5454354143964486741?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-42381528526132959182010-03-15T00:04:00.005Z2010-03-22T01:46:14.834Z<div align="justify">As adversidades fortalecem-nos. Isto é, se não nos varrerem os pés do chão. A História está repleta de momentos que nos lembram isto mesmo.<br /><br />A abolição da escravatura aconteceu em Portugal há pouco mais de 150 anos. Parece incrível, imaginem, se pensarmos nas gerações da nossa própria família, talvez não pareça ter sido assim há tanto tempo. A violência doméstica nem sempre foi considerada um crime e há países onde ainda é permitida. O holocausto está ainda bem fresco na memória de todos nós, e pelos piores motivos. Existem ainda no planeta pessoas que sobreviveram a isto. Hiroshima, Amazónia, Chernobyl e Auschwitz são nomes de locais que nos recordam a luta e as adversidades que alguns seres humanos tiveram que enfrentar. Tento imaginar o que sentiram os negros, obrigados a viver como animais, sem direito a opiniões ou a uma vida normal. Quantas mentes brilhantes se perderam porque as esterilizámos ou limitámos. E os Judeus? Será que um deles não teria descoberto a cura para o cancro ou a sida? Porque será que fizemos tanto mal a nós próprios?<br /><br />Como eu dizia, as adversidades podem fortalecer-nos. Acho que as adversidades que alguns seres humanos tiveram que enfrentar acabaram por moldar a sua índole, o seu carácter, mas também alteraram o ADN da Humanidade de forma irreversível. Enfraqueceram-nos a todos. Juntos, teríamos sido mais fortes, teríamos saltado anos de ignorância.<br />É rídiculo, mas historicamente, as alturas em que se revelou mais a nossa ignorância não aconteceram nos primórdios, porque aí pudemos ver revelado o génio humano, das mais variadas formas. As fases onde fomos mais ignorantes foram, sem dúvida, a Idade Média, considerada por muitos, e a muitos níveis (cultural, social, científico), como a Idade das Trevas; e, na minha opinião, os últimos dois séculos, dois séculos onde provámos, dia após dia, que não merecemos viver neste mundo. Irrecuperável, é a palavra que se desenha na minha mente quando penso no tempo que perdemos.<br /><br />Eu não quero perder tempo. A vida é demasiado curta. Em milhões de anos de história neste planeta, a nossa vida não representa mais do que um grão de areia no meio de um infinito deserto.<br />Quero amar intensamente, quero passar tempo com as pessoas da minha vida, com os meus amigos. Quero ser feliz, e sou, porque peço muito pouco.<br /><br />As adversidades que me vão surgindo, os obstáculos que se colocam no meu caminho, não me interessam. Desprezo-os. Rio-me deles. Estou demasiado concentrado na minha vida para perder tempo com o que não interessa. Só eu sei o valor da minha vida e ninguém lhe vai dar mais valor do que eu. Posso estar morto daqui a 1 hora.<br />O que me interessa se o trabalho correu mal, ou se o meu clube perdeu? O que me interessa se está a chover no meu piquenique? Eu é que escolho como quero passar os dias em que tenho a sorte de respirar. Quero passá-los bem disposto.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-4238152852613295918?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-34054529844683486162010-03-08T22:27:00.003Z2010-03-08T23:05:57.129ZZé: Ouviste falar do tremor de terra na Turquia?<br />Quim: Sim! Já viste bem? O mundo está para acabar!<br />Zé: Que exagero! Não achas que estás a ser um bocado "fantalista"?<br />Quim: "Fanta" quê?<br />Zé: "Fantalista" pá! Significa que estás a ver fantasmas onde eles não existem!<br />Quim: Mas custou-me mesmo foi ver aquilo na Madeira! Uma tragédia!<br />Zé: Não viste logo o Sócrates a ajudar a malta!? Isto são só interesses! Nestas coisas da política "uma mãe lava a outra"! Aquilo acabou por ser bom para os dois.<br />Quim: "Mãe"?!<br />Zé: Sim. Tenho que te explicar tudo?<br />Quim: Bem, mas também foi bom para os Madeirenses esse apoio.<br />Zé: Sim, de certa forma, foi uma "almofada de ar fresco" para aquela gente!<br />Quim: Humm, pois, acho que sim que foi.<br />Zé: A verdade é que aquilo também tem muita "por paganda" à mistura.<br />Quim: Acho que já estás a divagar, não te parece Zé!?<br />Zé: A divagar??!! Pois fica sabendo que a "divagar" se vai ao longe.<br />Quim: Acho que não é bem assim o provérbio!<br />Zé: Olha, queres ver que agora sabes tudo, deves ser "ovnisciente" não!?<br />Quim: Queres dizer omnisciente certo?<br />Zé: Não senhor, quero dizer que tens a merda da mania como os gajos que vêem os ovnis e que acham que sabem tudo!<br />Quim: Eh pá! Não te enerves, esquece lá isso.<br />Zé: Não me enervo não, tenho que ter cuidado com os nervos!<br />Quim: Então?!<br />Zé: Fui fazer um exame ao "cu da são" e o doutor disse-me que tenho que andar mais calmo.<br />Quim: Quê!? Um exame a quem?<br />Zé: Ao "cu da são"! Não é brincadeira nenhuma! Posso ter uma "taquitardia", pelo menos foi o que ele disse.<br />Quim: Isso era capaz de ser grave, mas bom, se é tardia pode ser que ainda vivas mais uns anos!<br />Zé: Qu' é lá essa conversa pá! Vai de "metro" Satanás!!! Queres que vista o pijama de madeira ou quê!<br />Quim: Não, homem! Quero é que vivas muitos e bons anos. É que eu gosto falar contigo, deixa-me sempre bem disposto.<br />Zé: Pois, pois. Estás gozar à minha conta não é! Pois sabes que mais? Não me dilaceres com vitopérios inóspitos!<br />Quim: Quê!??<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3405452984468348616?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-73185953993808024182010-03-01T22:33:00.002Z2010-03-01T23:09:41.850Z<a href="http://2.bp.blogspot.com/_1kHSk6Vwz-8/S4xIww94rTI/AAAAAAAAACA/0I6Joscu8Dw/s1600-h/papa-bento-xvi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443806052199476530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 215px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_1kHSk6Vwz-8/S4xIww94rTI/AAAAAAAAACA/0I6Joscu8Dw/s320/papa-bento-xvi.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">O Papa Bento XVI é esperado em Portugal a 11 de Maio. Não vejo nada de extraordinário neste facto. No entanto, há quem espere ansiosamente este dia.</div><br /><div align="justify">Não pude deixar de constatar todo o rebuliço que se registou nas hostes católicas por todo o país. O Papa vem a Portugal. Uau! Assistia, num destes dias, a uma peça jornalística que mencionava a passagem do Papa por Portugal. Criou-se um logótipo para a passagem do Papa por Portugal!! Absurdo, no mínimo. </div><br /><div align="justify">Mas o Papa é o quê, algum cometa?! Só volta a passar daqui a 120 anos?</div><br /><div align="justify">Não me lembro se alguma vez isto tinha sido feito com o anterior Papa, o Papa Marioneta como o baptizei numa alusão ao facto de, nos últimos anos, se movimentar apenas preso por fios invisíveis, seguramente, parecendo uma marioneta sem arranjo.</div><br /><div align="justify">Não sei se já tiveram oportunidade de verificar o site criado para a ocasião mas deixo-vos a sugestão: <a href="http://www.bentoxviportugal.pt/">http://www.bentoxviportugal.pt/</a>. Façam uma breve visita, registem mentalmente todo o "estaminé" montado à volta desta visita e, se quiserem, façam como eu e estabeleçam, a título de curiosidade, aquele que acham ser o preço de tudo isto. Façam aquilo que nós, portugueses, sabemos fazer melhor: um orçamento. Será que sou só eu que acho inadmissível esta ostentação de uma instituição que é suposto ter mais valores a Bolsa? Numa altura em que por todo o mundo se multiplicam actos de solidariedade vindos das famílias mais pobres,em resposta às catástrofes naturais que se têm abatido sobre algumas populações do planeta, a Igreja Católica monta um espectáculo caríssimo, exagerado. Só o palco gigantesco que estão a montar dava para reerguer milhares de casas no Haiti e na Madeira.</div><br /><div align="justify">Mas isto digo eu, que não percebo nada do assunto.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-7318595399380802418?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-34637178425438081732010-02-23T22:23:00.003Z2010-02-23T23:01:14.452Z<div align="justify">Provavelmente julgaste que eu esqueceria aquele momento, que não veria nele qualquer significado. Achaste que eu estava contigo por capricho, que serias mais uma conquista. Espreitaste-me depois do beijo com aquele olhar derrotado de quem se entregou e não queria. Estava evidente nos teus olhos esse sentimento. Eu só podia ser mais um daqueles homens com quem te cruzaste toda a tua vida, não podia ser diferente desta vez. Era impossível, para ti, que eu pudesse, na verdade interessar-me por mais do que me deste naquela noite. Apercebi-me de todas as fases da tua entrega: primeiro a resistência, depois a rendição, e, por último e infelizmente, a mudança de atitude. Assumiste que eu era mais um e atiraste-te de cabeça, mas apenas com o teu corpo e nada mais. Nessa noite não tive mais nada. Infelizmente para ambos, só hoje percebi o que aconteceu. Na altura pareceste-me apenas fútil, mais uma que só me procurou para saciar um desejo pontual, e por isso não te liguei. </div><div align="justify">Em verdade te digo que procurava bem mais do que o que tive. O sexo não foi nada de extraordinário, mas a culpa não foi tua. O problema é que o sexo pelo sexo é bom, mas não é o melhor. Devias ter-me dado tempo para te conhecer, apaixonar-me pelo teu espírito indomável, pelo teu intelecto, ao ponto de ele me excitar e de eu explodir de prazer, não por estar a ter uma boa noite de sexo, mas por estar a tê-la contigo. </div><div align="justify">Quis saber quem és, do que tens medo, com o que rejubilas, se andas de pantufas em casa, ou descalça, se gostas de adormecer no sofá, se saltas da cadeira nos filmes de terror, como tratas os teus amigos e família, se gostas de pipocas com açúcar, ou com sal, ou se as detestas como eu, se gostas de acordar mais cedo ou mais tarde, se gostas de massagens, se choras com alguns livros que lês, ou se não lês livro nenhum. Tornaste tudo isto impossível.</div><div align="justify">Este sou eu. </div><div align="justify">Para nós, é tarde, perdeu-se o momento. Além disso, não gosto que me julguem precipitadamente. Agiste como se já tivesses conhecido muitos como eu e isso irrita-me, porque eu sou único.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3463717842543808173?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-19341383729642051832010-02-19T00:04:00.003Z2010-02-19T01:01:15.629Z<div align="justify">Considero-me um cavalheiro.<br />Para quem está a pensar no que poderei querer dizer com isto, esclareço: ser cavalheiro é mais do que abrir a porta do carro para uma senhora entrar, ou segurar a porta do restaurante enquanto alguém entra, ou dar prioridade a uma senhora para se sentar no autocarro. Para mim, ser-se um cavalheiro é mais do que ser porteiro ou ficar de pé quando nos queremos sentar. Especialmente, porque para se ser um cavalheiro, o nosso comportamento deve alargar-se a todos os géneros e não apenas às senhoras. Isto leva-me até ao conceito que me parece ser o que melhor distingue um verdadeiro cavalheiro dos demais aspirantes: compromisso. O conceito de compromisso é para mim o mais importante em qualquer relacionamento seja ele pessoal, profissional ou amoroso.<br />O nosso país tem um problema em assumir um compromisso com a pontualidade. Há muito quem faça alarde de não fazer esperar um cliente, mas em contrapartida deixa um amigo à espera trinta minutos, ou atrasa-se para um jantar com a esposa. Não se faz esperar um cliente, nem um amigo e muito menos uma mulher.<br />Mais, gostava que me explicassem as marcações para as "dez, dez e meia", que acabam sempre por resultar numa chegada às dez e quarenta e cinco, e o atrasado ainda atira "só me atrasei quinze minutos". Na verdade, quem chegou às dez esteve 45m à espera, mas isto digo eu que sou maluco. Em todas as minhas relações, se sou vítima de um atraso vou-me embora, não espero. Fui desrespeitado. A maior parte das pessoas que se atrasa comigo, nunca perdeu um avião, ou um autocarro, ou um comboio, o que significa que não me respeitam o suficiente para me presentear com a pontualidade.<br />A maior parte de nós foge da palavra compromisso. Num grupo de amigos, sempre que se faz uma marcação para um programa qualquer há sempre quem diga "eu depois confirmo-te" que é o mesmo que dizer "não me quero comprometer já porque depois pode aparecer um programa melhor, mas por outro lado não quero já descartar este porque posso ficar sem programa".<br />Eu nunca tive problemas em responder, perante um convite, "não vou porque não me apetece". A honestidade é uma das melhores provas de cavalheirismo que podemos dar. Nunca ninguém me penalizou por dizer a verdade, nem perdi amigos. Eles assim sabem que quando estou com eles é porque quero verdadeiramente estar lá. Não faço nada contrariado ou por não ter nada melhor para fazer.<br />Por último, falo do compromisso da lealdade. Para mim, talvez o mais importante. Não se trai um amigo, não se trai um cliente e acima de tudo, não se trai uma mulher. Não sou santo, nem almejo tal sorte. Naturalmente que posso achar outra mulher interessante. Mas tenho um compromisso com a minha mulher e enquanto o tiver só há espaço para ela. A não ser que se abra espaço para uma terceira pessoa ou mais duas, quem sabe, na relação e que seja de comum acordo. Estou sempre aberto a novidades.<br />Cada vez menos se respeitam compromissos, e julgo que isso terá a ver um pouco também com a crescente facilidade de comunicação. Antigamente agendava-se algo, e se uma das partes faltasse isso resultava sempre numa longa espera. Não havia como avisar, e quem esperava tinha sempre receio de ir embora e a outra parte aparecer imediatamente a seguir. Hoje, é fácil avisar. Liga-se a dizer "estou quase a chegar", ou " estou atrasado" ou "surgiu um imprevisto, já não posso aparecer." Mas não devemos deixar que isso iniba o nosso bom senso e a arte de não falhar.<br />Devemos assumir e respeitar compromissos. Não é muito complicado.</div><div align="justify">Não confio em alguém que esteja constantemente a "furar" compromissos, quaisquer que sejam.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1934138372964205183?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-56560357143050517812010-02-17T23:25:00.002Z2010-02-17T23:28:35.225Z<div align="justify">Apenas uma nota de agradecimento a Alfredo Ribeiro, que se tornou seguidor do Uatafak.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Aproveito para vos aconselhar um dos seus blogs: <a href="http://leiriacidadedolis.blogspot.com/">http://leiriacidadedolis.blogspot.com/</a></div><div align="justify"> </div><div align="justify">Quem, como eu, adorar a cidade de Leiria vai certamente gostar do que o Alfredo tem colocado na blogosfera.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Até breve.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-5656035714305051781?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-58362010744141161522010-02-16T22:21:00.002Z2010-02-16T23:07:24.187Z<div align="justify">Olho pela janela. A chuva cai lá fora, indiferente a feriados, carnavais, festas. Por mim pode cair, não gosto de Carnaval, pelo menos como o conhecemos. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">O Carnaval que nasceu como uma celebração do adeus à carne, ligado à religião, não é bem o meu Carnaval. Quando a Igreja Católica implementou a Semana Santa, que deveria ser antecedida pela Quaresma (quarenta dias de jejum) a população começou a sentir uma crescente necessidade de festejar antes de dizer "adeus à carne" na Quarta-Feira de Cinzas, o primeiro dia da Quaresma. Isto aconteceu no Séc. XI e portanto, na sua origem, o Carnaval nasce como uma festa que até pode ser considerada pagã. Uma espécie de "Ai é??! Não podemos comer carne??!! Então espera lá que esta semana vou-me vingar!". Esta característica do Carnaval já é mais do meu agrado, confesso.</div><div align="justify">Quando penso em Carnaval penso em vários convidados mascarados, misturados numa orgia de carne e de sentidos, ao som de "Mão Morta". Um ritual de carne, mas não da que se come. Isso sim, era Carnaval e aí sim, até eu me mascarava. No entanto, para já, não é possível. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Assim, aproveitei o dia de hoje para outras coisas e à tarde, zombei da chuva que caía e fui correr. Foram 4.5km maravilhosos, em que me cruzei no máximo com duas pessoas. Já fui perto do final da tarde, estava já a anoitecer quando comecei. A cada metro que corro sinto-me mais limpo por dentro. Apenas eu e a cidade, com a banda sonora que eu escolho. Hoje, escolhi James Horner (banda sonora de Avatar) e foram momentos extraordinários. Adoro correr, e à chuva dá-me um prazer especial. Acabei sentado num muro, olhando o Castelo de Leiria, iluminado, imponente, e fiz a limpeza habitual. Esvaziei a mente, senti a chuva a cair-me no rosto, pensei em tudo e em nada. Renovei-me. </div><div align="justify">É a minha terapia e tenho necessidade de a fazer várias vezes por semana. Acho que todos devemos ter um terapia nossa, aquele momento em que conseguimos um olhar para dentro de nós e renovamos a energia para voltar ao mundo real.</div><div align="justify">Estou pronto para amanhã.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-5836201074414116152?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-50297792602665283202010-02-07T22:52:00.002Z2010-02-07T23:13:25.835ZPasso por ti. Acontece muitas vezes. Não dás por mim, não me conheces, a minha existência choca com a indiferença nos teus olhos...de cada vez que passo. Não sei quem és. Intrigas-me. Fico a pensar no som da tua voz, que nunca ouvi. Nunca te vi andar, tão pouco, porque vejo-te sempre parada. Sei que esperas alguém e não sei quem é. Sei que não sou eu. Não me esperas, a mim não. Sei que és bela, isso eu sei. Os teus cabelos negros e escorridos beijam os teus ombros, criando para a tua a face a mais bela moldura. A arte que é o teu rosto merece cada segundo do meu olhar. Os teus olhos negros, fundos como poços, parecem puxar-me para me aprisionar. És simbiose e harmonia da cabeça aos pés.<br />Inicialmente, era enorme a minha curiosidade em conhecer-te. Hoje, desisti dessa ideia. Tenho receio. E se falares e a tua voz me causar diferença, e se falares mal, se pronunciares mal as palavras? E se fores fútil, e se a tua falta de intelecto for demasiado evidente, se me desapontar?<br /><br />Prefiro assim.<br /><br />Continua à espera.<br /><br />Eu vou continuar a passar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-5029779260266528320?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-84062618985477151142010-02-02T23:02:00.003Z2010-02-02T23:42:11.076Z<div align="justify">Não podia deixar de lhe fazer referência. Fui ver o Avatar há algumas semanas. Confesso que durante o tempo que ouvi falar do filme, não só através das publicações da especialidade que habitualmente acompanho e consulto, mas também através das pessoas que o foram ver antes de mim, fiquei com a ideia de que talvez houvesse algum exagero nos elogios que eram feitos a mais esta obra de James Cameron. O realizador está longe de se encontrar entre as minhas preferências. Na verdade não pensei que o "obreiro" de Titanic fosse capaz de algo que fosse do meu interesse. Desconfiei de "Avatar". Nunca duvidei que a explosão de cores fosse real e que fosse efectivamente como contavam. Confesso aqui que a minha primeira ideia antes de ver o filme foi: "mais uns milhões gastos num capricho de Cameron sem o mínimo conteúdo ou argumento, apenas para deleitar a vista esquecendo o intelecto" - ainda não esqueci o fraco, fraquíssimo, "Titanic".</div><div align="justify">Vi o filme. Mudei de ideias. </div><div align="justify">Sou da opinião de que só os burros nunca mudam de ideias.</div><div align="justify">Devo manifestar que "Avatar" se apresentou, para mim, como uma agradável surpresa. Não que o argumento seja original (toda a gente se lembra de "Pocahontas"): um povo invasor, um povo nativo, uma guerra invasora e um amor que nos faz questionar os motivos de uns e abraçar os motivos de outros.</div><div align="justify">Mas a inteligência de "Avatar" não está no argumento, ainda que eu ache que, não sendo original, ele foi bem explorado. A inteligência deste filme vai, também, muito além da extraordinária tecnologia. Contudo, apesar de não ser o melhor filme que vi, foi sem dúvida o mais belo. É impossível não nos apaixonarmos pelo planeta Pandora. Mas, dizia eu, a inteligência de "Avatar" está nos pormenores: a cultura simples e pagã dos Na'vi, entretanto já criticada pela habitual estupidez natural da Igreja Católica; a ligação de um povo à natureza (fauna e flora) de uma forma fantástica e das mais belas alguma vez retratadas; a retribuição, por parte da Natureza, da adoração dos Nav'i. Tudo isto são aspectos que, sobretudo Hoje, são revestidos de uma assinalável pertinência. Se tiverem a disponibilidade e a paciência que a tarefa exige, atentem na construção e complexidade linguística dos Nav'i, nas conversas desenvolvidas na língua nativa. Brilhante e bela.</div><div align="justify">A estrutura moral das personagens está bem conseguida e bem assente nas suas prioridades, isto é, são personagens com falhas e com estruturas comportamentais possíveis, por serem imperfeitas. Jake Sully, por exemplo, decide abandonar o seu mundo e o seu corpo para se tornar a consciência definitiva de um avatar, mas não o faz apenas por amor, fá-lo também porque tem naquele mundo algo que não tem no seu: a capacidade de andar.</div><div align="justify">De todas as personagens, porém, a minha preferência recai sobre a mais pura e perfeita: Neytiri. A graciosidade, a destreza, a força que disfarça as fragilidades, a beleza e a voz sensual de Zoe Saldana fazem com que esta personagem tenha entrado directamente para o primeiro lugar das personagens mais sensuais e cativantes de todos os tempos no cinema, na minha opinião claro.</div><div align="justify">Bom filme. </div><div align="justify"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8406261898547715114?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-61071065081248350072010-01-26T22:29:00.002Z2010-01-26T23:01:59.908Z<div align="justify"> Sobrevivi a mais uma passagem de ano. Acabei o ano em tom fatalista e da mesma forma inicio o de 2010. Gosto de estar sempre a falar da minha própria morte. Assim quando "bater o botim" toda a gente vai comentar: "Eh pá, parece que ele estava a adivinhar. Pressentiu a própria morte!" Isto vai conferir à minha morte contornos de sobrenatural e de paranormal que só poderão favorecer a minha imagem post-mortem. Agora ando a pensar no que fazer para aumentar ainda mais esta ideia quando deixar o maravilhoso mundo dos corpos andantes. Algo que me permita partir em grande estilo.</div><div align="justify">Aproveito para vos alertar para a crescente falta de qualidade deste blog. Se acham que isto até agora tem sido mau, preparem-se, porque a tendência é para piorar durante este ano. </div><div align="justify">Já formulei todos os meus objectivos para este ano...e já reformulei muitos deles quando percebi que devo ter bebido demais na Passagem de Ano. No meio de todos os sítios onde quero ir, de todas as pessoas com quem quero, finalmente, jantar, de todos os livros que pretendo ler, dos quilómetros que pretendo correr (só de pensar...ufa!) e das ambições profissionais, acho que será um bom ano. Salvo se eu vier a falecer até lá (vocês não estão a ouvir mas acabou de tocar na minha cabeça a música do genérico dos x-files).</div><div align="justify">Pensei num desejo para este ano que já vem sendo uma espécie de "habitué" na minha mente a cada ano que passa, simplesmente porque está ainda por realizar. Não o vou partilhar convosco, hoje não. Quem sabe se ele se realizar...</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-6107106508124835007?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-79497671257953148932009-12-22T21:11:00.003Z2009-12-22T21:53:13.900Z<div align="justify">Nesta quadra tão singular, cumpre-me deixar aqui algumas palavras de teor mais especial. Durante os próximos dias não devo aqui escrever mais nada. Estou oficialmente retirado até 2010.<br /><br />Desejo a todos o Natal que desejam.<br /><br />Para mim desejo...bom...já lá vamos.<br /><br />Não é uma quadra que me agrade particularmente. É curioso pensar que é nesta altura que muitos de nós "decidem" morrer. Como se esta fosse a altura certa para deixar a vida, ou porque talvez seja, o Natal, a derradeira prova de que estamos sós. Não deixa de ser intrigante a nossa imbecil predisposição para sermos diferentes, nesta quadra, de tudo aquilo que somos durante o resto do ano. Damos esmolas, gastamos dinheiro com pessoas que habitualmente desprezamos. Chamamos família às pessoas que vêm jantar uma vez por ano connosco. Comovemo-nos com histórias que noutras alturas não nos interessariam. Usamos cachecóis, sobretudos, luvas, pensamos na neve quando não a temos, assistimos a filmes lamechas e sentimo-nos bem, aconchegados, satisfeitos, ligados ao resto do planeta de uma forma estranha. Estranha porque não se entranha nos outros cerca de 360 dias. Entramos numa espiral de sentimentos provocados pela euforia geral em torno do Natal, provocados pelos meios de comunicação. Sonhamos. Sonhamos para acordar, ano após ano, nos mesmos sítios e sermos, de novo, as mesmas pessoas.<br />Não vou ser hipócrita ao ponto de entrar em clichés anti-sociais. Também eu me deixo levar, de certa forma, por alguns destes sentimentos ou emoções. Também é verdade que os consigo simular ou fingir na perfeição.<br />Para mim, o Natal não passa de uma espécie de divã de psicólogo, em que deixamos sair todos os segredos que acumulámos. Suspiramos, viramo-nos para o lado, uma e outra vez, tentamos negar que tenhamos sentido coisas assim, muito menos pensado. Saímos porta fora, eventualmente mais leves, e partimos para aquela que é a tentativa de mudar o que está mal e manter o que está bem, se possível melhorar: O Ano Novo.<br /><br />E para mim... desejo chegar ao Natal e passar para o Ano Novo. Já era bem bom.<br /><br />Até 2010.<br /><br />e.t.: se não voltarem a ver posts meus, é porque não passei.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-7949767125795314893?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-10802766746255660002009-11-29T02:58:00.000Z2009-11-29T03:00:51.141Znao sei quando vais ler estil, tb nao sei se vais querer responder. so tenho de aceitar. magoa-me mas é uma decisao tua. nao sei o que dizer nem porque estou a escrever. mas a verdade é que nao consigo passar sem te dizer alguma coisa. a vida nao é facil e Às vezes muito dificil de a encarar. a verdade é que ultimamente fiquei muito magoada com algumas pessoas à minha volta. acho que por mais mal que faça ou tenho feito na vida nao mereço certas situaçoes. se calhar mereço sofrer... nao sei.tenho de desabafar, e por mais estranho que te possa parecer és a unica pessoa com quem me sinto bem a fazer. se calhar pela cumplicidade que sempre senti. há dias em que acordo e nao tenho vontade de levantar a cabeça pois nao consigo que nada me corra bem. nao sou feliz cmg propria. nao te sintas culpado. nao quero isso.a verdade é que depois de tantos meses ainda sinto a tua falta ao meu lado na cama, de te abraçar, do teu cheiro.... aiiiiii....por mais que tente nao consigo estar com mais ninguem. tive oportunidades para isso, mas nao consigo, pois nao era justo estar com alguem e nao ter sentimento.um destes dias estava na rua e alguém passou e tinha o teu cheiro. nao imaginas o que custou. nao te posso obrigar a nada nem tenho o direito. nao posso mandar na tua vida. tenho ciumes, admito. nao sei se tenho esperanças ou nao. mas se queres deixar de dar noticias, nao te posso pressionar para o contrario.claro que gostava de saber o que fazes, onde andas, com quem estás. poder controlar-te. mas quem sou eu para isso? ninguem.entre poder estar com uma pessoa que não amo, prefiro ficar sozinha. porque na minha vida só existiu um amor, nao vale a pena dizer-te quem... pois tu sabes bem.tenho dias em que olho para tudo e penso na melhor forma de deixar de fazer peso e dar problemas. é isso que eu sou, um problema. nao ha um dia em que nao deseje um amo-te ou um beijo. como te disse ontem tomei algumas decisoes e uma delas foi deixar de acreditar e dar confiança a uma pessoa. acho que as atitudes dele têm uma razao, que varias pessoas me disseram mas eu prefiro nao acreditar e pensar nisso pois nao quero.acredita que nunca tive qq tipo de envolvimento.nao me peças para te tirar da minha cabeça pois nao sou capaz. queria um ultimo beijo, queria muito. mas nao o queres, respeito. a lingerie que me deste nunca mais fui capaz de vestir, nao sei pk mas nao consigo. era para ti.peço-te que tenhas juizo, acaba o teu curso, nao desistas do teu futuro.se te quiseres afastar de mim e encontrar-te cmg uma ultima vez, eu gostava.pediste-me para nao ir mais ao teu trabalho no teu horario e vou fazer isso. nao quero que tenhas qq problema por minha causa.nao te chateies com ninguem por minha causa.nao é decisao nem vontade minha de deixar de te falar e sair da tua vida. mas se o quiseres terei de fazer e respeitar.se nunca tivesse aparecido na tua vida nunca tinhas tido tantos problemas. desculpa. nunca tive essa intençao nem fiz de proposito.nunca te esqueças que fui sempre verdadeira ctg, em tudo. caguei para o que as pessoas possam pensar. mas perdoei-te tudo e para mim apenas conta o bom que passei ctg. fui muito feliz mesmo.desculpa se alguma vez te fiz infeliz ou pressionei.nao te esqueço. es importante para mim e sofro com os teus problemas. ha pessoas que nao valem a pena qq perdao mas nao tenho qq raiva de ti e como te disse perdoei tudo. fica descansado que nao tenho qq ressentimento.ai nao queria parar de escrever mas tem de ser. ja deves estar a apanhar uma valente seca posso pedir-te um foto tua? nao é para mal nenhum. apenas par poder olhar para ti de alguma forma.quando mudares de casa e nao me quiseres dizer onde é, acredita que nao te vou perseguir para saber.cuida de ti!! descansa!! come, que de certeza que nao tens comido nada de jeito. eu conheço-te.um beijo muito grande onde quiseres. um abraço muito apertado. vou deixar-te algo que um dia escrevi e guardo:a saudade aperta, sufoca, estrangula-me as veias que estao prestes a explodir. o ar falta-me e a respiraçao torna-se cada vez mais ofegante.nada faz sentido...ocupo a cabeça com tudo o que posso mas nada me distrai o pensamento. ha um tempo atras estava lá, e tudo era perfeito. uma amalgama de sentimentos bons, uma sensaçao de cumplicidade. loucuras passadas entre olhares , toques e mais do que algum dia poderia ser passado. mas a perfeiçao nao existe e é passageira.o sentimento de alegria e cumplicidade foi-se desvanecendo como as nuvens aos sabor do vento. tudo se tornou estranho, impossivel e triste.mais dificil é esquecer e muito mais complicado é encontrar uma nova felicidade. nao, nao ha igual, parecido talvez, mas nunca vai voltar a ser o mesmo e o tempo nao volta atras. voava mas cortaram-me as asas.o cheiro voltou a entranhar-se, a sensaçao nunca saiu e o sonho permaneceu.sinto que um punhal me atravessa o corpo e que a minha alma de escapa lentamente pois ja nada faz sentido. aqui só a solidao e o silencio reinam imperiosamente e ficou apenas a saudade. é dificil viver a realidade. mais dificil é esquecer um sonho.o impossivel tomou conta de mim.<br />amo-te<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1080276674625566000?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-88243820724107472172009-11-16T22:15:00.004Z2009-11-16T23:14:04.857Z<div align="justify">Considero que o título desta mensagem representa todas as pessoas que me aborrecem com estigmas sociais. Isto pode parecer um <em>cliché </em>e certamente pensarão: "lá vem mais uma treta de conversa acerca de remar contra a maré ou ser diferente, ou da irreverência e trá-lá-lá...". Não é bem isso. Também eu tenho máscaras, como saberão os dois ou três leitores (sinto-me optimista hoje) das linhas que habitualmente decoram este sítio. Também eu sou, à minha maneira, um habitante da sociedade. Contudo, tento sê-lo sem exageros. Os preconceitos irritam-me e levam-me a pensar até que ponto o cinismo pode ser uma forma de vida (estranha, lembrando Amália, já que está <em>in </em>fazê-lo). Todos temos algumas barreiras, essencialmente profissionais, que não nos permitem libertar o máximo do nosso sadio potencial durante o dia. Apesar disso, não vejo motivos para levarmos essas barreiras para um jantar de amigos, por exemplo. Aproveito para "desenferrujar" o meu latim e lembro a máxima <em>in vino veritas</em> na qual eu acreditaria piamente se em vez de vinho falássemos de sexo. Bom, na verdade, se pudesse ser sexo depois do vinho eu não me limitaria a acreditar, antes construiria toda uma seita à volta desta ideia, tamanha é a verdade que ela encerra.<br />Aproveito sempre jantares ou situações de convívio para testar os limites dos que me rodeiam. Naturalmente faço-o de forma subtil. Experimentei algumas vezes falar do assunto "sexo", até mesmo com pessoas que conheço menos bem e apesar de toda a informação existente hoje, consigo sempre ver algumas faces a ruborizar, especialmente de senhoras, mas também de senhores. As senhoras, habitualmente, fingem não gostar do tema, mas lá vão perguntando a medo "como é que sabes isso?"ou dizendo à minha mulher uns venenosos "Tens que ter cuidado com o teu marido, que ele é especialista!" Os senhores, começam por gostar do tema, mas à medida que vão deixando de conseguir acompanhar a minha conversa, por desconhecimento ou timidez, começam a ficar chatos e a querer mudar de conversa, com medo que as suas companhias achem que, atendendo ao meu conhecimento profundo da matéria, eu seja um "nobel" na cama, o que não tem que ser necessariamente verdade. O melhor treinador do mundo (na minha opinião) nunca, enquanto jogador, foi além da mediocridade. Também é verdade que a maior parte das mulheres com quem falo, por muito que até quisesse (que eu duvido) provar um pouco do mel, teria medo de o fazer por preconceito ou por achar que lhes ia propôr algo tão estranho que elas não se sentiriam bem consigo próprias a fazê-lo. A verdade é só uma: o Homem Social é um tédio. A maior parte das pessoas com quem falo não sabe o que significa nenhuma destas coisas ou conceitos: dildo, strap-on-dildo, bbw, milf, gang-bang, saphic erotica, bondage, fuck-machines, real doll, podolatria -podia continuar a noite toda - e nem sequer conhecem uma das minhas estrelas porno preferidas (pela graça que tem) - Bridget "the midget". Nomes como Rocco Siffredi, John Holmes, Silvia Saint ou Jelena Jensen, não lhes dizem nada. Não estranho. Mas tenho vindo a descobrir que à medida em que a conversa vai subindo de tom nestes jantares onde eu disparato, lá se vai descobrindo que afinal há um ou outro nome que não é assim tão estranho, mas que ninguém quer admitir que conhece ou sabe. É este preconceito é que não percebo.<br />Se todos fôssemos um pouco mais honestos connosco próprios talvez pudéssemos permitir-nos um pouco de diversão da boa e da barata. Eu sonho com o dia em que depois de um magnífico repasto, entre amigos, o convívio perdure pela noite dentro. Eu diria, no final do jantar, um descontraído "E se tirássemos todos a roupa, só para ver o que acontece?" <em>et </em>voilá a orgia acontecia, naturalmente. E o mundo seria certamente um lugar melhor (suspiro).<br /><br />E.T.: E pronto, lá arranjei maneira de não ter ninguém a jantar em minha casa nos próximos tempos.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8824382072410747217?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-76581488165635895032009-11-13T21:26:00.006Z2009-11-14T15:46:35.128Z<div align="justify">Lemas de vida, máximas e conselhos só servem para quem os tem ou dá. </div><div align="justify">Passei algumas vezes por momentos de inigualável tristeza. A minha vida ainda não foi longa, espero estar ainda no primeiro terço. A minha mãe repreende-me sempre que eu brinco com temas como a Morte ou Deus, dois temas que me são caros: o primeiro porque o enfrentarei, é ínequívoco, o segundo porque é um equívoco, o maior da humanidade. Um dia virá em que me encontrarei frente a frente com a morte, e sairei certamente derrotado. Com Deus, não tenho a mesma certeza, jamais estaremos frente a frente. Não se pode enfrentar algo que não existe.</div><div align="justify">Dizia eu que sofri algumas tristezas. Todas com algo em comum: pareciam sempre muito piores que a anterior. Decidi, porque ninguém decide de mim a não ser eu, pese embora ter levado anos a entender isso, que as tristezas iam acabar. Ora, não se consegue acabar com espécie nenhuma de coisa, sem se saber a sua origem. Tentei perceber o que motivava a tristeza que sentia, pensei nisso dias e noites a fio. Não sei quanto às tristezas dos outros, mas as minhas, havia apenas uma coisa que as motivava: a perda. A perda de alguém quue nos deixou, a perda de tempo, a perda de uma rotina boa, a perda de alguém que tivemos que deixar para trás, a perda de algo ou alguma coisa, mas sempre a perda. Nunca mais passei por tristeza nenhuma. </div><div align="justify">Eliminei a perda eliminando a posse. Escolho nada possuir, nem ninguém, e não deixar que ninguém me tenha realmente. Não perco nunca. Não me lembro da ultima vez que me senti triste. Também não significa que ande sempre eufórico de alegria. Mas sou feliz controladamente. Como com a maior parte dos meus sentimentos. Efectivamente, não me considero posse de ninguém, não no sentido rebelde e romântico do conceito, mas no sentido de não estar preso a estereótipos. Também entendo, com justiça, que ninguém me pertence. Os meus amigos não são meus, não me devem nada, não há exigências. Sabem que não têm que passar tempo comigo, nem têm que me ligar no aniversário ou no Natal para serem meus amigos. A minha mulher é livre. Pode ir embora quando quiser, não me deve nada. O prazer de a ter comigo enquanto ela quiser basta-me. A verdade é que vivo sem laços e isso agrada-me. </div><div align="justify">Em duas fases etárias diferentes da minha vida, os meus melhores amigos nessa altura morreram. Quais seriam as probabilidades? Um morreu a voltar da escola, em frente ao pai, que nunca mais voltou a ser o mesmo: caiu para trás com a mochila às costas e partiu o pescoço (explicado de forma grosseira). O outro morreu no sofá de sua casa quando lhe rebentou uma veia no cérebro (mais uma vez, tecnicamente pode ter outro nome, mas foi mais ou menos o que aconteceu). durante alguns anos tive receio de ter um novo melhor amigo. Parecia trazer comigo uma maldição. </div><div align="justify">Sempre lidei de uma forma discreta com os meus sentimentos. Desde que deixei de ser criança que se contam pelos dedos de uma mão as pessoas que me viram chorar ou simplesmente triste, e talvez tivéssemos ainda que cortar um ou dois dedos dessa mão. Não me orgulho da proeza, porque ela é mais egoísmo que outra coisa. Se não houver laços não há perdas. Uns poderão alegar que se não me entregar às emoções não vivo de verdade. Talvez. Mas eu vivo bem a minha parte. Li algures que passamos cerca de 20 anos da nossa vida a dormir. Nesse campo posso afirmar que vou aumentar, se a Morte não me atraiçoar, o meu tempo de vida em 10 anos. Durmo metade do tempo. Vivo mais. </div><div align="justify">Chegamos por fim ao meu lema de vida: não perder tempo com tristezas e pessoas que nos levam a elas e acima de tudo, tentar não dormir muito, é um desperdício. Simples. O resto vem naturalmente.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-7658148816563589503?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-34019102114109323162009-11-09T23:28:00.001Z2009-11-09T23:30:12.238ZResolvi fazer umas alterações ao velho modelo do UATAFAK.<br />Espero que gostem. Estou aberto a sugestões.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3401910211410932316?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1751899419784228532009-11-03T22:08:00.004Z2009-11-03T22:39:43.632Z<div align="justify">Querida Morgana,<br /><br />Recebi com agrado, mas sem surpresa, a tua carta. Sabia que depois de dois meses não poderias aguentar muito mais tempo. Não entendas estas linhas como descarada falta de modéstia. Sei que não aguentarias porque não está na tua índole, na tua boa índole, a incerteza e a falta de respostas. Sabia que de todas as dúvidas, de todas as perguntas, "porquê?" seria a que mais te tem assombrado. Não te posso responder directamente a essa pergunta. Pelo menos Hoje.<br />Não posso também, no entanto, deixar de referir algo que talvez te espante: não o fiz por ter deixado de te amar. Amo-te ainda e cada vez mais.<br />Os dias estavam a ficar estranhos para mim. Tens razão acerca da minha solidão, o teu ciúme é inteiramente justificado. Prefiro estar sozinho a estar contigo. E respondo já à pergunta que acabaste de fazer baixinho: não sei porquê.<br />Quando perguntas porque te deixei, estás a ser hipócrita. Não queres saber porque te deixei, mas sim porque deixei de te amar, porque era isso que receavas. E agora estás confusa, mais do que nunca, porque sabes que não deixei de te amar. Apenas preciso de estar só, não com outras pessoas, mas só. Sei que te perguntavas se eu aproveitaria este tempo para estar com outras pessoas. Duas coisas que te vou dizer e não quero voltar a repetir: eu vou aproveitar este tempo para estar só; e tu deves aproveitá-lo como bem entenderes, não quero saber.<br />Preciso de pensar e tu, apesar de não perceberes, também precisas. Mas aproveita para pensares se me amas realmente? Estranhas a pergunta? Pensa nisso. Aproveita para pensar o que é para ti o amor e se é o que sentes por mim. Vais ter tempo para pensar, não planeio voltar tão depressa.<br /><br />Aguardo notícias ponderadas.<br /><br />Ainda teu,<br /><br />Goth</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-175189941978422853?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-53221800741132001662009-11-02T22:41:00.003Z2009-11-02T23:10:16.076Z<div align="justify">Amor,<br /><br />Escrevo-te porque a saudade dói e vejo, nestas linhas, uma forma de me anestesiar. Não sei porque partiste. Ainda hoje não sei porque partiste. Tenho pensado nisso sem descanso. Porquê? Lembro-me de te perguntar vezes sem conta porque andavas tão calado. Lembro-me de ver esmorecer, dia após dia, o brilho dos teus olhos. Lembro-me de te sentir, na cama, fazer amor comigo até deixar de ser amor. Passaste a satisfazer-me "maquinalmente". Hoje, olho para trás, e penso que foste como um peixe a quem tirei a água. Foste perdendo cor, brilho, desidrataste da vida do teu corpo, como da água, o peixe. Martirizo-me todos os dias por não ter percebido que estavas a sofrer. Mas como podia ter percebido? Amo-te e, como sabes, esse sentimento não nos deixa ver, nem mesmo o óbvio. Bom, talvez não saibas. Talvez não me tivesses amado. Nunca entendi o teu amor pela solidão. Nunca quis, talvez, entender porque rejubilavas sempre que tinhas oportunidade de ficar só. Acho que apenas só consegues ser tu, em pleno. Estou enganada? Diz-me se estiver. Sei que nunca me enganaste, e apenas me senti traída pela solidão que tanto amas. Tive ciúmes. </div><div align="justify">Custou-me perceber que, por vezes, preferias a solidão à minha companhia.</div><div align="justify">Mas ainda te amo. Lembro o dia em que me deixaste. Como se fosse hoje, ali estás tu, à porta, com as malas prontas a dizer-me que devo viver a minha vida sem ficar presa a ti. Que a nossa relação para ti continuará viva, que manterás o teu compromisso para comigo, mas que não poderias nunca exigir-me o mesmo, que não seria justo. Não entendi. Lembro-me de te pedir para continuarmos a falar, de te perguntar se podia entrar em contacto contigo quando quisesse. "Sim, mas só por carta" foi a resposta, enquanto anotavas a morada. Desde esse dia que olho todos os dias para aquele estúpido "post-it" amarelo.</div><div align="justify">Bom, aqui estou eu. Aguardo notícias tuas.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Sinceramente tua,</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Morgana</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-5322180074113200166?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-56171415837151240172009-10-25T14:43:00.003Z2009-10-25T15:18:28.262ZNão há homem, macho, eu diria, que se preze, que goste de se prestar ao ridículo através de actos ou, mesmo, indumentárias envergadas. Não há macho "à séria" que aceite que o ridicularizem na sua masculinidade. Contudo, socialmente vão surgindo situações em que os machos tendem a fazer um exercío de ridicularização própria, e pior, perecem muito satisfeitos com isso. Passo a enumerar:<br /><br />1- Jogos de futebol: um clássico da ridicularização masculina. Experimentem chamar cornudo, na rua, a um brutamontes com 1,90m de altura e 100Kg de peso. Se sairem da experiência ilesos é porque, ou correm muito depressa, ou o tipo é surdo. Contudo, durante um jogo de futebol, de preferência da Selecção Nacional de qualquer país, é vê-los com chapéus rídiculos com chifres na cabeça, guizos a tilintar, maquilhagem na cara, aos saltos e todos satisfeitos quando finalmente reparam que estão a ser filmados e estão a aparecer naquela figura nas televisões do país inteiro. Muito macho.<br /><br />2- Carnaval: outra situação que já vai sendo um clássico em Portugal. Porque é que homens de barba rija, que absorvem cerveja como esponjas, usam palito no canto da boca e cospem para o chão à mesma velocidade de um tique nervoso, insistem, ano após ano, em vestirem-se de mulher durante esta festividade, e andarem trôpegos em cima de saltos altos. Pior ainda, não se limitam a vestirem-se como mulheres, mas como prostitutas rascas. Deveras masculino.<br /><br />3- Confrarias: este não será ainda um clássico mas corre o risco de se tornar um, e rapidamente. Não são raras as vezes em que num jornal televisivo, quando a verdadeira notícia escasseia, aparece alguém a noticiar o encontro da confraria "x" ou "y". Existem confrarias para quase tudo: a da feijoada, a da tripa à moda do porto, a do Vinho do Porto, a da Cerveja, etc. Todas elas confrarias de uma área da gastronomia ligada ao verdadeiro macho. Não me lembro de alguma vez ver, ou ouvir falar, da confraria do Tofu, do Eclaire de Café, ou dos Cereais Fitness.<br />Contudo, sempre que vemos imagens dos confrades, é vê-los todos satisfeitos com enormes "togas" de veludo e "abat-jours" com berloques na cabeça, sorridentes enquanto dissertam, junto de uma jornalista, acerca das maravilhosas propriedades da cerveja. É de macho. Deviam acabar as entrevistas com um sonoro arroto.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-5617141583715124017?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-78059490308867838592009-10-09T15:20:00.002+01:002009-10-09T15:25:29.461+01:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/__bsZh0ReRag/Ss9HxrbSxFI/AAAAAAAAABk/QsyUIRQjq3g/s1600-h/a05887d94c151334203.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 227px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390606197782135890" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/__bsZh0ReRag/Ss9HxrbSxFI/AAAAAAAAABk/QsyUIRQjq3g/s320/a05887d94c151334203.jpg" /></a><br /><div>ADIVINHEM QUE VOLTOU!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-7805949030886783859?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-17798180889879976512009-10-05T13:20:00.004+01:002009-10-05T13:59:07.741+01:00Agora, 8 anos depois, posso confessar. Agora que os teus olhos perderam o brilho de outrora. Agora, enquanto jazes nessa cama, paralisada. Agora, posso dizer-te que os anos que passámos juntos não passaram de uma extraordinária farsa. Posso confessar, hoje, que nunca te amei. Nada do que aconteceu entre nós foi genuíno. Fui apenas um actor na tua vida, simulei todos os sentimentos, todos os sorrisos, todas as lágrimas. A felicidade nos meus olhos não foi mais do que espelho da tua. Quando não estavas, quando ninguém estava, despia a máscara do teu amor e podia ser eu, respirando de alívio durante breves minutos, sem nunca me esquecer que rapidamente teria que retomar a minha actuação no palco da tua vida perfeita. A verdade é que me foste sempre indiferente, completamente. Esta é a verdade do que sinto por ti: indiferença. O movimento dos teus olhos, quase mortiços, leva-me a acreditar que me consegues ouvir e que estás a perceber o que te digo. É uma pena que não consigas falar porque gostava de ouvir o que tens para dizer agora. Mas acho que posso imaginar. Ias começar por dizer que é impossível, como se ninguém conseguisse resistir a amar-te perdidamente. O teu pedantismo não te permitiria jamais antecipar esta minha confissão. Foi precisamente essa tua presunção que me levou nesta missão de te provar que não és nada. E a verdade é que és tão fraca que quase fizeste com que nem valesse a pena tudo isto. Deves estar a perguntar-te porque fiz isto mas não existe nenhum motivo. É o que eu faço, simulo sentimentos, não sei viver de outra maneira. Aconteceu contigo porque estavas lá, naquele dia, para eu te conquistar. Podia ter sido qualquer outra mulher, mas foste tu. Ainda bem que foste tu, porque facilitaste a minha tarefa. Não mereces o amor de ninguém. Não te amo. Neste momento tenho que mudar de vida. Acabou o que tinha contigo mas não posso deixar-te assim. O mundo não vai compreender e eu tenho que manter a minha farsa. Não posso acabar a relação com uma mulher moribunda e permanecer perfeito. Para manter a perfeição do meu amor as coisas têm que acontecer de outra maneira. Estas lágrimas que vês não são por ti. São parte da farsa porque vou ter que chamar uma enfermeira. Esta almofada que seguro nas mãos não é para te pôr mais confortável. E lembra-te... eu nunca te amei.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1779818088987997651?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-19253864850305381762009-07-20T22:51:00.003+01:002009-07-20T23:42:34.502+01:00Pergunto-me todos os dias porque é que 90% das pessoas que ouço se queixam que o governo, ou, em última instância, o País, não faz nada por elas. Essas pessoas, em 90% dos casos, são as mesmas que decidem fugir ao pagamento dos impostos. E dessas, muitas são as mesmas que ao Domingo, semana após semana, durante uma missa ou celebração de uma qualquer religião, decidem dar um chorudo donativo à igreja, seita, etc. Inacreditável. Deve haver uma grande descrença em todo o nosso sistema democrático, tem que haver. Só assim posso compreender que seja mais fácil dar dinheiro para uma causa tão extraordinária como acreditar num tipo que ninguém viu, ou em milagres sobrenaturais, ou que de facto a nossa alma estará perdida se não contribuirmos para uma causa tão nobre. Muito mais nobre do que contribuir para o desenvolvimento do país, o reforço dos cofres do Estado, do mesmo Estado a quem pedimos para aumentar subsídios, pensões e reformas, e reduzir impostos e ajudar os mais pobres. Deixem de chorar. Paguem impostos, sejam responsáveis, deixem de ser ridículos. Eu pago impostos, orgulho-me de os pagar. Gostava era de pagar menos, mas isso não depende nem de mim, nem do Estado. Corro o risco de a minha alma se perder nos Infernos para sempre, por escolher acrditar no Homem em vez de acreditar numa mão cheia de nada.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1925386485030538176?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-15726538436331828382009-07-05T23:11:00.002+01:002009-07-06T00:11:36.691+01:00Há comportamentos que me deixam, de certa forma, perplexo. Diariamente assisto, incrédulo, a pequenas pérolas da estranha forma de vida do ser humano.<br />No ínicio de Junho tive a felicidade de estar em Alvalade para assistir ao concerto dos AC/DC. Digo "felicidade" porque foi apenas e só o melhor concerto a que tive oportunidade de assistir em toda a minha vida. Esquecendo aquilo que me levou lá, isto é, o concerto, a ida a Alvalade permitiu-me constatar, ou melhor, comprovar, uma coisa extraordinária: a estupidez e a inutilidade de alguns dos nossos comportamentos. O que é que leva uma pessoa aparentemente normal, a tentar encontrar num estádio cheio com milhares de pessoas, uma outra pessoa, com quem está a falar ao telemóvel, a centenas de metros de distância? Assisti a isto durante quase todo o tempo que antecedeu o concerto. Exemplo: O tipo A avista das bancadas, sabe-se lá como, o tipo B, com quem já não está desde...ontem!!?? Logo pega no telemóvel, essa arma sempre pronta a disparar chamadas e mensagens, e liga ao tipo B:<br />- A: Tou!? B? É o A pá! Tás bom? <br />-------------------------------<br />- A: Eu também pá! Por isso é tou a ligar meu! Tou-te a ver! Eh! Eh! Bestial!<br />--------------------------------<br />- A: O quê? Tou na bancada! Mesmo atrás de ti! Olha tou-te a dizer adeus agora!<br /><br />Este tipo de técnica para nos encontrarem num estádio é muito eficaz, especialmente quando constatamos que para alem do tipo A existem mais 20 tipos a dizer adeus, de telemóvel ao ouvido, a olhar para o relvado. <br />Quando o tipo A se apercebe disto logo arranja outra técnica mais eficaz:<br /><br />- A: Sou aquele da t-shirt preta! Já me viste? Tou mesmo à tua frente pá!<br /><br />Brilhante. Num concerto dos AC/DC qual será a percentagem de pessoas com t-shirts pretas? A coisa só melhora quando, por incrível que pareça, se torna mais ridícula.<br /><br />- A: Olha estou a fazer ondinhas com os braços e a abanar-me de um lado para o outro! Já me viste?<br /><br />Na verdade, só quando o tipo à minha frente se transformou numa dançarina do ventre é que foi, finalmente, avistado pelo amigo. Resultado:<br /><br />- A: Já me viste? Boa! Porta-te bem. Bom concerto! Tchau!<br /><br />Aquele espectáculo todo só para que o outro tipo o visse e depois "Tchau"? Porquê? Ele não acreditaria que ele lá estava sem o ver? E não podia esperar para amanhã? Qualquer coisa como: Olha, ontem vi-te no concerto! Gostaste?<br />A pessoa que estava comigo lembrou-me de uma coisa também interessante. Porque é que desejamos um "bom concerto", o tipo por acaso vai tocar?!<br />Curiosidades à parte, tenho que terminar dizendo que o concerto não foi apenas bom, foi brilhante. Pagava o dobro daquilo que paguei se me garantissem assistir exactamente ao mesmo espectáculo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1572653843633182838?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-8988316985418616622009-05-01T23:48:00.003+01:002009-05-02T00:54:49.559+01:00Eu tive uma mãe que sabia rezar. Se eu morrer e a minha alma se perder, a culpa será unicamente minha. Nina Simone cantou umas frases muito semelhantes a estas num dos meus temas preferidos. Não sei se a minha mãe sabe rezar. Se souber, à luz do facto de me ter como filho, tenho a certeza de que já o fez várias vezes e, provavelmente, a mais do que um Deus. Julgo que ela viu sempre Deus como algo que não se sabe muito bem se existe ou não, mas devemos agir como se existisse, não vá o Diabo tecê-las e o fulano estar de facto sentado a comandar as nossas existências. Talvez por isso se irritasse muito quando eu, herege e ateu até à ponta dos cabelos, desdenhava de tudo o que é religioso e dizia, alto e para quem quisesse ouvir, que Deus existe tanto como o Pai Natal. Talvez vivam juntos e até participem em marchas pelos direitos dos homossexuais. Aquela túnica nunca me enganou. Naturalmente brinco, apenas isso.<br />Contudo, é um facto que não acredito na existência de um Deus, qualquer que seja. Não existe ninguém que mande mais na minha vida do que eu próprio, logo sou eu o meu Deus. Honestamente, parece-me que a criação de religiões não passa de uma fachada para dar sentido à vida daqueles que não são confiantes o suficiente para fazer depender de si próprios o sucesso ou dos que são demasiado fracos para atribuir a si próprios o fracasso. É mais fácil para todos dizer, após uma desgraça, que "aconteceu por vontade de Deus" e depois de algo bom "graças a Deus". É mais fácil pedir a Deus do que a nós próprios. Dá menos trabalho. Rezar é talvez uma das coisas mais absurdas e inconsequentes que existe. Onde está a lógica? A ideia que mais me assalta é a de estar um tipo, alemão, a rezar antes de partir para a guerra. A centenas de quilómetros de distância está um tipo, norte-americano, a fazer precisamente o mesmo. O tipo alemão está vivo, o outro não. Rezaram ao mesmo Deus. Entraríamos agora numa discussão sobre merecer ou não ser ouvido. Não passaria de tempo perdido. Morrem pessoas boas e más. Simplesmente morrem. Ninguém decide isso, a não ser um conjunto de circunstâncias e decisões que, conjugadas, nos conduzem até ao dia em que respiramos pela última vez. Se existir um Deus que decide tudo desafio-o a acabar com a minha vida agora mesmo ............................................... hmmm, ainda aqui estou. Quem manda na minha vida sou eu, quem faz o meu destino sou eu. Sou o único responsável pelos meus actos. Se eu estiver enganado em relação a tudo isto e morrer, a minha alma ficará para sempre perdida, é verdade, mas a culpa será unicamente minha.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-898831698541861662?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-43449523576794887392009-04-14T22:58:00.002+01:002009-04-15T00:11:10.273+01:00Nós, seres humanos, temos uma propensão absurda para tragédia. Interessa-nos de sobremaneira tudo o que é desgraça. Nós, portugueses, não temos propensão para a tragédia, nós simplesmente vivemos para ela.<br />Não nos interessa um documentário na televisão acerca de uma qualquer mulher de grandes méritos. Podiam ressuscitar Joana d'Arc para ser entrevistada em directo e ninguém ia querer saber. No entanto, colocamos uma quase desconhecida num documentário que acompanha os últimos dias da sua vida inútil e repleta de momentos...insignificantes e "voilá"! Audiências! Comentários pelas mais diversas figuras públicas em inúmeras revistas da especialidade (partindo do princípio de que a ineptidão é uma especialidade). Porquê? Porque adoramos ver. Somos "voyeurs" profissionais, mas selectivos. O tema só nos interessa se for, de facto, incrivelmente invasivo. Um documentário televisivo em que podemos acompanhar alguém até à morte é perfeito para nós. Podemos brincar às opiniões, afirmando com ar entendido no café: "É um acto de coragem, eu fazia o mesmo!" ou "Acho que ela ama mesmo muito os filhos, é uma mãe exemplar!"<br />Com franqueza, isto é exactamente a mesma coisa que parar junto a um acidente e dizer, com o mesmo ar entendido: "Tem ali arranjo para 600€!"<br />Diz-se que a tragédia é grega mas eu digo que é portuguesa.<br />Eu, pessoalmente, também convivo bem com a tragédia, deliro com ela. Mesmo a que acontece na minha vida ou à minha volta faz-me rejubilar. <br />Em Portugal gostamos, de facto, de tragédia, mas na vida dos outros, e quando chega a nossa vez não sabemos o que fazer, choramos desalmadamente, somos fracos, sentimos pena de nós próprios e rezamos, como nunca, para que ninguém tenha a fome dos abutres, como nós outrora tivemos.<br />Aconselho vivamente os documentários em fim de vida porque resultam financeiramente. Se eu tiver a infelicidade (ou não) de saber quando vai acabar a minha existência talvez faça um. Fala-se em morte assistida quando se pensa em eutanásia, mas para mim a morte assistida é isto. Nunca foi a morte tão assistida.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-4344952357679488739?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-88276462824844893352009-04-06T22:16:00.003+01:002009-04-06T23:00:24.327+01:00O que são os sonhos? Pergunto-me várias vezes. O meu sono conturbado obriga-me quase a viver duas vidas de tanto que sonho (intriga-me o facto de termos que usar o verbo sonhar mesmo quando se tratam de pesadelos: posso dizer que hoje sonhei mas não posso dizer que hoje "pesadelei" que é o que me acontece com mais frequência). No meu caso, adormeço a querer abrir os olhos e acordo por vezes a querer fechá-los. Parece que nunca estou como devia. E a noite, essa, é mais agitada do que muitos dos meus dias. Adoro pesadelos. Adoro a sensação de acordar com a sensação de ter as mãos cheias de sangue que no segundo seguinte desapareceu; a sensação de cair de um prédio de 10 andares e acordar antes de embater no asfalto; a sensação de fugir da morte, noite após noite, escapar às suas garras eternas sem, na verdade, nunca estar em perigo. Ou será que estive?<br />O meu escritor nacional de eleição, Mário de Sá Carneiro, acreditava que o perigo, em sonhos, não deixava de ser real. Disse-o colocando as suas ideias no cérebro de um personagem fantástico que criou. Não me quero enganar, mas julgo que o seu nome era Professor Ventoinha. Ele acreditava que aquilo que vivíamos em sonhos, e o que vivíamos durante o dia, no quotidiano, eram vidas paralelas. Era esta a sua explicação para a sensação estranha, mas comum, de "déja vu" que julgo já nos ter assolado a todos, pelo menos uma vez na vida. Ele acreditava que tínhamos que viver uma vida durante o sono para que o tempo e o espaço não colidissem, mas acima de tudo que a nossa massa corporal não existisse em simultâneo em duas vidas, o que significaria a morte. Rebuscado? Não sei. Imaginem que de facto existem duas vidas que vivemos, que durante o sono saímos de dentro desta embalagem e vamos preencher outra, noutro mundo. Não tem que ser uma embalagem igual, não temos que ser nós outra vez. O escritor defendia que o corpo que teríamos na vida paralela não seria o mesmo, mas nós, na impossibilidade cerebral de nos imaginarmos diferentes, teríamos que nos lembrar dos sonhos sendo iguais a nós próprios. Imaginem só o mundo de possibilidades que esta ideia, quase absurda acaba por nos trazer à mente. A imaginação é a nossa arma mais poderosa, não tenho dúvidas disso. Há duas coisas que distinguem a competência simples da genialidade absoluta: a imaginação e a criatividade. Ah, é verdade, esqueci-me de contar, o Professor Ventoinha passou os seus dias a tentar descobrir uma forma de sonhar acordado, de unir as suas duas existências, e conseguiu. Morreu nesse preciso instante. Puxem pela vossa imaginação e descubram só que vidas viverão enquanto aqui dormem. Alguma vez morreram em sonhos? Eu não, nunca, e pergunto-me porquê? Talvez eu tenha duas existências, mas apenas uma vida. Agrada-me saber que, uma vez que detesto dormir, não estarei a perder o meu tempo, não desta forma. A ideia pode ser ridícula, do ponto de vista científico sê-lo-á certamente, mas é a melhor ideia que já ouvi ou li acerca dos sonhos e é aquela em que escolho acreditar. Mas isto leva-me a outra questão interessante. Enquanto aqui escrevo, neste preciso momento, naquela que eu acredito ser a minha vida, não estarei antes num sonho? Não será esta a vida paralela? Não terei outra existência real e isto é só, o que na outra vida, vou contar pela manhã aos colegas no trabalho: "Porra, pessoal, hoje tive um sonho estranho..."<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8827646282484489335?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-31730208050200913552009-03-31T21:23:00.002+01:002009-03-31T22:20:44.391+01:00Pernoitei em ti confesso<br />na sombra de ti comigo<br />Sei hoje que só eu consigo<br />amar-te sem regresso<br /><br />Posso vingar todos os dias<br />todos em que não te amaram<br />dias que te despeitaram<br />não conheciam como sorrias<br /><br />Mas eu vi como ninguém<br />o teu rosto luminoso<br />acorrentou-me e foi perigoso<br />estar assim dentro de alguém<br /><br />Achaste que eu zombava<br />que era impossível amar assim<br />e que pensando só em mim<br />criativamente inventava<br /><br />Jurei-te a derradeira prova<br />o dia em conhecerias afinal<br />o meu amor incondicional<br />nem que tal me levasse à cova<br /><br />Um dia, amarrei-te inconsciente<br />a uma cama, amordaçada<br />para que só depois de acordada<br />pudesses ver finalmente<br /><br />A prova única que faltava<br />o momento da verdade<br />de crua felicidade<br />em que saberias que te amava<br /><br />Acordaste em frente ao espelho que ali pus<br />reflectindo a tua cara derretida pelo ácido<br />o que outrora era electrizante, agora plácido<br />escondia o choro dos teus olhos crus<br /><br />Não entendi, quanta injustiça<br />não entendeste a intenção, a prova dada<br />quanto ninguém te quer agora deformada<br />beijo-te eu a face rugosa e mortiça.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3173020805020091355?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-2014178848987709512009-03-22T23:30:00.002Z2009-03-22T23:54:15.679ZEsta noite sonhei contigo. Bebias descontraída um café numa esplanada e eu observava-te, de longe, sem que desses por mim. Discretamente penteavas o cabelo sempre que passava alguém. Alguém que, pelo menos, pudesse ser do teu interesse. Folheavas uma revista, fútil em todos os teus gestos, estavas a matar tempo, claramente. O vento trazia-me o teu cheiro e eu não resisti, fui ter contigo, no meu sonho eu fui ter contigo. Ficaste feliz por me ver, pelo menos pareceste feliz depois da surpresa inicial. Falámos durante alguns minutos e parecias radiante quando te inclinaste para me beijar. Acordei.<br />Olho rapidamente para o lado, na cama, e ainda lá estás. Respiro de alívio. Deixaste de respirar há pouco mais de duas horas e pareces ainda libertar um estranho calor. Os teus olhos vítreos, petrificados, quase simulam um brilho próprio, mas não serão mais do que o reflexo do brilho que pousa nos meus. Estou feliz. Estás a meu lado. Ter-te assim, inerte e ausente, dá-me tempo para te ver, para te ver realmente, em detalhe, examinar-te, beijar-te, amar-te. Esvaziei-te de tudo o que não prestava em ti, limpei-te, formatei o teu corpo. Deixei apenas a obra, a arte, e eliminei tudo o resto, risquei o que não interessava. Ficaste tu. Que culpa tenho se te perdeste no caminho. Que culpa tenho se apenas sem vida permaneces pura. Agora és minha. Possuo-te.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-201417884898770951?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-62431643665372070812009-03-01T20:25:00.005Z2009-03-01T21:25:19.266ZEscreve-vos o mentor deste blog. Bem sei que não tenho escrito tanto quanto eu desejava, mas certamente mais do que vocês desejam ou estão dispostos a aguentar. A minha capacidade para passar para algumas linhas o que vertiginosamente me assola a mente já foi maior. Confesso. Tenho, no entanto, procurado levar à prática algumas das ideias que, até agora, não tinham passado de meros posts com discutível piada ou interesse. Daí que a minha disponibilidade não seja tanta.<br />Perguntava-me alguém num outro dia porque tinha eu que ser assim. Perguntei: Assim como? Resposta pronta: obsceno, perverso, profeta da desgraça, sádico, frio e delirante com a desgraça alheia. Assustei-me. Não pensei que existisse alguém que me conhecesse bem a este ponto. Uma coisa é alguém ler o que eu aqui escrevo e descrever Goth Mortens, o meu alter-ego, eu diria. Outra coisa, arrepiante, é alguém falar de mim e descrever-me com esta perfeição. Tudo aquilo que sou e procuro não parecer estava ali, em meia dúzia de objectivos baratos de jornal diário. Pensei. Rebusquei razões, motivos lógicos. Defendi-me. Armei os campos de forças. Tenho duas vidas e só uma é realmente minha, e até aquele dia eu achava ser o único que sabia qual das duas era a minha. Porque é que eu sou assim? Repeti, respondendo de imediato: E porque não? Antes assim que hipócrita. Eu gosto de mim assim. Recuso-me a ser feliz, apenas delirante. O fato impecável, a gravata e os botões de punho dão-me um ar respeitável, escondem cada defeito, tatuagem ou cicatriz. Perdi o ar skin quando deixei crescer o cabelo que agora penteio com gel o que me dá o ar clean que as pessoas gostam de ver e respeitam. Mas não sou eu. Tenho saudades de mim durante o dia, e à noite mato-as. Senti-me um cobarde, por vezes, mas a necessidade de trabalhar fez-me assim, e, na verdade, deu-me dinheiro para cumprir algumas das minhas auto-profecias. Agora já não me sinto assim, até me agrada a ideia de levar esta vida dupla, de estar em frente a pessoas que me respeitam sem saber o que sou na realidade. Apenas alguns sabem, poucos. Tenho o meu refúgio. Durante o dia uso uma máscara e depois? O que importa? Desde que não deixe de ser eu lá dentro. Não sou assim tão mau, ou serei? Não interessa. Continuo a gostar de ver emigrantes de leste semi-nuas, rainhas gótico-eróticas e sexo com anãs. Não mudo. Sou frio? Nem tanto: há uma morte que me deixará inconsolável: a minha.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-6243164366537207081?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-46337093929672576622008-07-30T00:04:00.002+01:002008-07-30T00:25:12.406+01:00Perto do local onde eu trabalho verifiquei, quando voltava ontem para casa, que existe um daqueles fantásticos antros de imbecis com o nome:<br />"Centro de Ajuda Espiritual Pare de Sofrer"<br />Mas que diabo de nome é este!?!?!<br />Isto é como chamar a um restaurante "Restaurante Prato do Dia Bitoques"; será, na base, o mesmo que chamar a um Ginásio "Ginásio Faça Exercício", ou como chamar a uma Igreja " Igreja de Reze um Pai Nosso". Que nome tão idiota!!<br />Achei que devia dar uma ajuda espirituosa ao pessoal lá do centro. É certo, já todos percebemos, que não têm departamento de marketing. Como tal, sugiro já aqui dois nomes:<br />- "Centro de Ajuda Espiritual Não Saltes";<br />- "Centro de Ajuda Espiritual Corta As Veias na Horizontal e Não Na Vertical Porque Assim Ainda São Cirurgicamente Recuperáveis"<br /><br />Agora é connvosco! Aceito sugestões vossas que depois reunirei e entregarei no centro a troco, claro, da salvação das nossas almas, que ninguém faz nada de graça.<br />Aguardo...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-4633709392967257662?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-23069355752494534492008-07-20T21:03:00.002+01:002008-07-20T21:19:45.784+01:00O país inteiro viu um bando de ciganos disparando contra um bando de africanos em todos os canais de televisão. E ficámos todos a saber que os africanos estavam a pedi-las e que agora os ciganos também estão a pedi-las, e que todos aqueles imbecis, ciganos e africanos, têm armas. Não é reconfortante?<br /><br />Ao contrário do que possam estar todos à espera, tenho apenas um comentário a fazer:<br /><br />Porquê o desperdício de forças policiais para os impedir de se matarem uns aos outros?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-2306935575249453449?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-12001739316230953612008-06-22T19:20:00.002+01:002008-06-22T19:42:12.016+01:00Corrias à minha frente, linda. Podia ouvir o som dos teus passos, quebrando galhos, e confundindo-se com os meus risos cristalinos. Gargalhadas perfeitas que não esqueço. Lembro-me de olhar para o teu pescoço, por baixo dos cabelos esvoaçantes, negros, e de pensar como era bela a tua pele sob a luz da lua. Sempre que me olhavas por cima do ombro, para verificares se ainda te perseguia, o meu corpo estremecia. Era possível a perfeição. Naquele momento fomos perfeitos tu e eu, em todas as formas. Se Deus existisse certamente estaria a gravar-nos nos seus livros para a eternidade.<br />Apanhei-te. Caímos juntos pelas ervas cobertas pelo orvalho. A noite escura, iluminada apenas pelo candeeiro do mundo, ocultava-nos do resto dos mortais, pobres diabos. O meu coração podia explodir de felicidade a qualquer momento, eu sentia-o. Olhavas-me fixamente, os teus olhos marejados não deixavam os meus. Parecias gritar qualquer coisa, mas eu não te ouvia. Ouvia apenas as minhas gargalhadas. Silêncio. Silêncio absoluto então. Todos os sons do planeta se haviam desligado quando finalmente te encostei o gume afiado da minha faca, reflectindo a luz da lua, ao pescoço. Paraste de chorar, paraste de gritar, apenas a tua respiração ofegante tentando em vão controlar-se. Os teus seios voluptuosos cresciam eroticamente a cada inspiração temerária. Admirei a forma como tentaste aceitar o teu destino.<br />Então, a lua caiu do céu para beijar os teus lábios, a tua pele foi mármore, puro mármore. O líquido escarlate, cheirando a chumbo, deslizou pelo pescoço beijando-te um dos seios, quedando-se na tua blusa, branca. Os teus olhos perderam lentamente o brilho, secaram olhando a lua, como se nela residisse a salvação ou o socorro. Nesses breves minutos antes do derradeiro suspiro, foste minha. Amei-te.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1200173931623095361?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-73885496891263014322008-06-08T22:42:00.002+01:002008-06-08T23:23:43.546+01:00Foi num belo Domingo à tarde que descobri que o mundo tinha parado. Era essa a única explicação possível para o facto de, procurando algo interessante na televisão, verificar que a programação era a mesma em todos os canais nacionais: a partida da selecção nacional para a Suiça, rumo ao Europeu. Não tinha morrido ninguém nesse dia, ninguém se tinha afogado, o preço dos combustíveis não subiu nesse dia, não houve boicotes, nem motins, nem feridos ligeiros nem graves, nesse dia os salários deste país foram altos, as férias não foram pagas com créditos, as crises foram miragens! Apenas existiram Cristiano Ronaldo, Simão Sabrosa, Filipe Scolari, Nani e todos os outros companheiros tão importantes. Eu que por vezes choro de alegria quando a selecção ganha, eu que de tão nacionalista me encontro no limite da segregação dos estrangeiros no nosso país, mesmo eu, não consigo entender como se pode dedicar tanto tempo a algo tão pouco importante.<br />Acho incrível as pessoas que se deslocaram até à porta do hotel para os ver sair, a loucura do jornalista que insistiu em baptizar o autocarro, as imagens aéreas, a transmissão de imagens de telemóvel de dentro do avião, também ele baptizado. Ridículo. Enervante e patético. E somos nós também quem os assobia nos estádios nos dias menos bons, somos nós que os vaiamos quando não correm tanto como gostaríamos. Somos mais adeptos do que portugueses. Neste país, ser-se português resume-se a pendurar uma bandeira na varanda e um cachecol no pescoço. Bebemos umas cervejas e gritamos Portugal bem alto! Dever cumprido. Tudo o resto não importa. Não importa como nos comportamos o resto do tempo, desde que naqueles 90 minutos tudo corra bem. Somos portugueses a sério. Se num Domingo à tarde a programação se resume a isto, é por nossa culpa, é porque gostamos, é isto que queremos ver. A televisão é o barómetro do nosso nível cultural. Felizmente para mim, posso sempre sair de casa ou simplesmente desligar a janela para o mundo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-7388549689126301432?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-21463512874911017712008-05-04T23:26:00.002+01:002008-05-04T23:52:35.252+01:00Este é um tema que me é querido e que gosto sempre de revisitar. Aproxima-se em largas passadas o 13 de Maio e, mais uma vez, apetece-me maldizer. Ano após ano (uma vez que não vivo muito longe de Fátima assisto de perto), abre a "caça ao peregrino" nesta altura. Passo a explicar: milhares de peregrinos, vindo das mais diversas zonas do país, deslocam-se penosamente, a pé, até Fátima, nesta altura do ano, cumprindo assim o deprimente ritual a que já me fui habituando. Acontece que os peregrinos deslocam-se em bando e não conseguem - talvez não tenham essa capacidade - deslocar-se em fila indiana. O que significa que em cada curva podemos dar de caras com uma data de gente a caminhar de sandálias e meias, com coletes florescentes (muito cautelosos humm?!?!), ocupando a faixa onde nos encontramos. Todos os anos é "caçado" na estrada um ou dois. Também me chateia, muitas vezes, ter de percorrer lentamente alguns quilómetros atrás de uma Ford Transit, um bocado para o "velhota", com um pequeno cartaz no vidro traseiro com as palavras "Apoio ao Peregrino". <br />Atendendo aos dados já enunciados decidi, hoje, substituir estas carrinhas de apoio, por umas diferentes, dizendo "Morte ao Peregrino", essas sim circulando a velocidades decentes procurando em cada esquina, acabar com o lento sofrimento de cada peregrino.<br />Podemos começar por um peregrino que vi, este Sábado, e que agora me apetece ridicularizar. Ele estava a pedi-las. Foi a primeira vez que eu vi alguém fazer a peregrinação trajado!!! Com o traje académico, de uma universidade deste país, capa e tudo, lá vinha o artista, já com os sapatos a servir de chinelos, arrastando-se de forma deprimente. Quem, como eu, usou o traje, sabe que em dias de calor não é fácil ter aquela brincadeira vestida. Agora imaginem percorrer 200 quilómetros a pé, vestidos desta maneira. Imaginei imediatamente que talvez ele tivesse feito uma promessa a Nossa Senhora de Fátima: se acabasse o curso iria a pé a Fátima trajado!<br />E depois pensei: mas quem é que se lembra de uma coisa dessas? Eu jamais daria emprego a um tipo que acha que só conseguiu terminar a licenciatura devido a uma intervenção divina. E se Nossa Senhora o ajudou de facto. Isso é lícito? Não é, por princípio, a mesma coisa que copiar? Nossa Senhora ajudou-o a ele...e a mim foi o colega do lado.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-2146351287491101771?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-35725745817019742342008-05-03T00:13:00.002+01:002008-12-12T00:20:41.247Z<a href="http://3.bp.blogspot.com/__bsZh0ReRag/SBugoJL18XI/AAAAAAAAAAo/vp4l4Uq5gVQ/s1600-h/uatastaff.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5195923206622802290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/__bsZh0ReRag/SBugoJL18XI/AAAAAAAAAAo/vp4l4Uq5gVQ/s200/uatastaff.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3572574581701974234?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-81106395111768991322008-04-15T23:55:00.002+01:002008-04-16T00:44:45.102+01:00Começo a ter dificuldade em perceber se o champô que compro é para cabelos secos, ou para cabelos normais, e julgo que isso poderá ter a ver com o facto de muitos dos rótulos estarem em russo. Neste momento, quando todos julgam que as bruscas alterações do nosso clima são uma consequência do aquecimento global, eu entendo que podem ter a ver com o facto de se falar brasileiro num quarteirão e ucraniano no outro. Longe vai o tempo em que o único povo com quem tinha que partilhar o meu país era o Africano. A colonização deu-lhes esse direito. Li numa revista, que acompanha um jornal distribuído em sacos, que 90% das mulheres de alterne neste país são estrangeiras. Mas o que vem a ser isto? Será que não podíamos ter as nossas próprias mulheres de alterne? Agora temos que importar? <br />Onde outrora via passar um Fiat Punto, completamente alterado, gritando vidros fora a última do DJ Benny Benassi, vejo agora passar um Renault 19, vermelho fosco, gritando um som distorcido pelos vidros, que já longe, identifico como a velha dos Canta Bahia. A única que fizeram até hoje.<br />O que é feito do meu país? Ficamos com os restos da globalização? Esperamos encontrar num bando de Zés Cariocas a produtividade que faltava a este país?<br />Exportamos os talentos e importamos isto. Parece-me um bom negócio. É bom que as moças das casas de alterne consigam fazer um bico, enquanto servem à mesa, a fazer o pino, executando na perfeição limpezas com a mão esquerda e dactilografando com a direita, enquanto gemem de genuíno prazer, levando com um empenhado Zé Povinho de farto bigode, suando que nem um porco, enquanto lhe rouba a virgindade mais uma vez.<br />Se não for assim não entendo como vamos compensar tanta mandrionice.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-8110639511176899132?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-39389121765575680452008-04-07T21:24:00.002+01:002008-04-07T21:30:16.835+01:00Após um interregno de mais de dois anos, eis que me ergo do meu túmulo virtual e estou de volta à carnificina. Não vou poupar ninguém. Conspiro. Aguardem notícias minhas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-3938912176557568045?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-19605219136797799142007-09-05T23:06:00.000+01:002007-09-05T23:09:49.816+01:00era so para dizer que o W. é gay<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-1960521913679779914?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1164752727708781962006-11-28T22:18:00.000Z2006-11-28T22:25:27.723ZO último episódio desta Pentalogia que é a narrativa histórica da Tarde Uatafak está finalmente disponível! Devo dizer que foi uma tarde de elevada qualidade, da qual vós podereis também usufruir! <span style="font-weight: bold;">Inscrevei-vos já!</span> Serão fornecidos escafandros, gente bonita e ainda um ou outro item que permanecerá secreto nas mentes conturbadas do Uatastaff...<br /><br /><object height="350" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vnfr2XMVgjY"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/vnfr2XMVgjY" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="350" width="425"></object></embed><br /><br /><span style="font-family: arial;font-size:85%;" >Ninguém foi magoado no decorrer das filmagens... Mas nos intervalos fizeram-se umas nódoas negras!</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-116475272770878196?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1164325379952412462006-11-23T23:41:00.000Z2006-11-23T23:42:59.973ZO ser humano não resiste à competição, portanto nada melhor que fazer um pequeno concurso...<br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/aAXGDoir3IU"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/aAXGDoir3IU" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br />Votações nos comentários.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-116432537995241246?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1163722377329578692006-11-17T00:01:00.000Z2006-11-17T00:12:57.426Z<object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/RG45xUz67EE"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/RG45xUz67EE" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br /><object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/jYfziY0Yfgg"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/jYfziY0Yfgg" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br /><br />Mas ainda há mais sobre esta magnífica Assembleia Magna, fiquem atentos!<br />E façam já as inscrições para o próximo ajuntamento!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-116372237732957869?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1163439530964407602006-11-13T17:37:00.000Z2006-11-13T17:38:50.983Z<object width="425" height="350"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/thi93iMfUqk"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/thi93iMfUqk" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-116343953096440760?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1163370638932913422006-11-12T22:19:00.000Z2006-11-14T01:03:44.773ZUma super-produção do...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/5229/239/1600/uatastaff_2.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5229/239/400/uatastaff_2.jpg" border="0" alt="" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-116337063893291342?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1154386999757096052006-07-31T23:59:00.000+01:002006-08-01T00:03:19.813+01:00Intróito: Como estamos na silly season, e não há conteúdos novos para o blog, decidi autocráticamente, e em nome de todo o staff, repescar alguns posts antigos. Porque é algo que me toca, escolhi este para começar...<br /><blockquote><h2 class="date-header"><a href="http://uatafak.blogspot.com/2004/11/palmada-de-ouro-para-quem-adivinhar.html">Quarta-feira, Novembro 24, 2004</a></h2> <a href="http://photos1.blogger.com/img/12/2385/640/P7140053.jpg"><img style="border: 1px solid rgb(0, 0, 0); margin: 2px;" src="http://photos1.blogger.com/img/12/2385/320/P7140053.jpg" border="0" /></a><br />A "Palmada de Ouro" para quem adivinhar quem é a sereia!!</blockquote><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-115438699975709605?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1150671843414762812006-06-19T00:01:00.000+01:002006-06-19T00:04:19.286+01:00estás sozinho/a?<br />sentes que ninguem te quer?<br />nao tens sucesso com o sexo oposto?<br />sentes-te frustrado/a?<br />talvez encalhado?<br />junta-te a este maravilhoso clube... o clube dos encalhados<br />inscreve-te ja... o encalhado unico ja mais será vencido<br />www.clubeencalhado.blogspot.com<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-115067184341476281?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1148507519691259562006-05-24T22:49:00.000+01:002006-05-24T22:51:59.726+01:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7038/397/1600/flowers_1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7038/397/320/flowers_1.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br />ERa isto que me podia ter oferecido no meu aniversario.....ja nao era mau<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-114850751969125956?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1143644712423420012006-03-29T15:13:00.000+01:002006-03-29T16:08:14.690+01:00<span style="font-weight: bold; font-family: arial;">FACTOS</span><br />- Eu gosto de Smoke City.<br />- A <a target="_blank" href="http://www.bbc.co.uk/blast/music/profiles/musicprofile_nina.shtml">Nina Miranda</a> tem uma voz bonita.<br />- O <a target="_blank" title="O que que é esse amor, d’água" href="http://www.lyricsfreak.com/s/smoke-city/127023.html">Underwater Love</a> é uma música simpática.<br /><br /><span style="font-family: arial; font-weight: bold;">DESEJO</span><br />- O Underwater devia ter um videoclip com esta atitute...<br /><br /><img style="width: 400px; height: 600px;" src="http://mondego.airc.pt/sirhaiva/clipart/46027.jpg" /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-114364471242342001?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1140457310941632902006-02-20T17:23:00.000Z2006-02-20T17:41:55.253ZEis que acordo do meu sono profundo que durou meses e me deixou numa quase letargia cibernáutica. Entretanto muitos foram os acontecimentos nas nossas vidas: fui operado, espanquei o Pai Natal e o túmulo da Irmã Lúcia foi violado por salteadores implacáveis. Felizmente as câmaras de segurança da Sé Nova de Coimbra estavam a funcionar e tivemos a possibilidade de ver, durante uma merda duma manhã inteira essas mesmas imagens na nossa TV. Eu pergunto-me se o transporte de um pedaço de carne em avançado estado de putrefacção será motivo para inutilizar completamente um controlo remoto??!! Por favor... alguma vez viram o acompanhamento televisivo do transporte do fiambre da perna do matadouro da Moita para o talho do Zé? Também me parecia que não! Ora, para mim o grau de importância é o mesmo, tratando-se, pois claro, de dois nacos de carne morta. Salvaguardando o facto de eu até gostar de fiambre, e já a Irmã, não a comia nem que me pagassem, nem mesmo em vida. Estamos num país ignorante e onde podemos controlar, através do culto cego e absurdo, baseado em factos que nem um filme de ficção científica conseguiria tornar verosímeis, milhões de pessoas. Se Deus existisse realmente, a sua primeira manifestação seria distribuir pares de estalos pelo Santuário. Para ver se descolam as pestanas!!<br />Respeito todas as opiniões contrárias à minha. Não consigo é respeitar as pessoas que têm essas opiniões. Agora não comecem a matar seres humanos como o grupo de amigos do profeta, que para além de merecerem ser fuzilados, merecem também que lhes enfiem o profeta pelo #..## acima!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-114045731094163290?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1133352750253869862005-11-30T12:08:00.000Z2005-11-30T12:12:30.266Znao queria ter de dizer isto meus amigos mas, fui obrigada... eu tentei resitir mas eles eram muitos e mais fortes do que eu!!!!! quiseram que eu viesse a publico dizer que o goth é gay.. para tristeza de muiota gente. o flapper é stripper num bar que tem em conjunto com o goth. quanto ao w. esse, bem, nao ha muito a dizer. desde que arrancou os dentes da frente rornou-se uma especia de tarado, anormal, que anda na rua a correr todo nu. ainda nao existe uma definiçao concreta para o seu estado debil. mentalmente é como se tivesse 12 anos no corpo de uma mulher de 45. pois, pk , para quem nao sabe ele fez uma operaçao para mudar de sexo e agora para alem de correr nu prostitui-se.. teve mm de ser juventude, eles obrigaram-me....<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-113335275025386986?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1130457669419031922005-10-28T00:44:00.000+01:002005-10-28T01:01:09.473+01:00Venho, através do presente, anunciar que o Uatafak pretende organizar uma festa para celebrar o sucesso que tem sido a sua ainda ténue e curta existência.<br />Pretende-se que a festa se caracterize por igual sucesso e como tal passo a anunciar a sua parametrização e, desde já e em primeira mão, alguns convidados:<br /><br />- Equipa de Restauração constituída por 13 emigrantes de leste semi-nuas (porque não me parece que o sucesso seja garantido sem emigrantes de leste semi-nuas).<br /><br />- Duas contorcionistas (...que, desnudadas e entre carícias mútuas vão animar o serão).<br /><br />- Uma dançarina do ventre (porque gosto).<br /><br />- Um DJ (o som é importantíssimo)<br /><br />- Um grupo contratado para Show Sado-Maso (porque queremos agradar a todos. Ah, e porque gosto)<br /><br />- Um Touro mecânico (será necessário dizer porquê?)<br /><br />- Uns "Matrecos"<br /><br />- Mesa de Bilhar<br /><br />- Um casal de estrelas porno (para espectáculo de sexo ao vivo)<br /><br />- Dois anões (pode haver mulheres que gostem - parece-me um bocado o mesmo conceito do vibrador...mas ok, tudo certo.)<br /><br />- Equipa de Barman's experimentados (sem álcool seria complicado)<br /><br />- Um grupo de negras esbeltas para danças africanas (porque sim)<br /><br /><br />Para já é o que temos, aceitam-se ideias, propostas e inscrições.<br />Ficamos a aguardar.<br /><br />Sem mais assunto subscrevo-me com os meus mais respeitosos cumprimentos.<br /><br /><em>Goth Mortens</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-113045766941903192?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1129671029351112242005-10-18T22:24:00.000+01:002005-10-18T22:30:29.356+01:00<span style="font-size:180%;">Sublime, maravilhoso, estupendo, assombroso, grandioso... eis o <span style="font-weight: bold; font-family: verdana;">UATA<span style="font-style: italic;">STAFF</span>!</span></span><br /><br /><img src="http://photos3.blogger.com/img/8/3695/400/staff_min.jpg" /><br /><br /><span style="font-family: courier new;font-size:85%;" >Não nos identificamos... mas a criatura que está deitada é o Flaper!</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112967102935111224?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1128021271602893732005-09-29T20:10:00.000+01:002005-09-29T20:14:31.610+01:00<span style="color: rgb(102, 0, 204);font-family:georgia;font-size:180%;" >SUPORTE PARA COPOS</span><br /><br /><a href="http://mondego.airc.pt/sirhaiva/clipart/base_beer.jpg"><img title="Tooooooodo lá dentro!!!" width="400" src="http://mondego.airc.pt/sirhaiva/clipart/base_beer.jpg" height="615" /></a><br /><br />Só 99,90 €, no <a target="_blank" title="Um senhore!" href="http://sirhaiva.blogspot.com/">sítio do costume</a>.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112802127160289373?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1127047322546747702005-09-18T13:38:00.000+01:002005-09-18T13:42:02.553+01:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7038/397/1600/lol.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7038/397/320/lol.jpg" border="0" /></a><br />andava eu a matar tempo a pesquisar coisas sem interesse pela intarmet qundo me passou na alembradura de pesquisar a simples palavrinhas "Sex symbol", e eis que me surge esta bela foto .. que ainda nao percebi a parte do sexy. W. es tu outra vez???? olha que custou a reconhercer-te!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112704732254674770?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1126553522960761732005-09-12T20:27:00.000+01:002005-09-12T20:32:02.966+01:00<a href="http://www.piratesxxx.com/vip/images/photos/Pirates_05.jpg"><img src="http://www.piratesxxx.com/vip/images/photos/Pirates_05.jpg" height="225" width="400" /></a><br /><br />Isto bem que podia descambar numa sessão de <a href="http://www.piratesxxx.com/vip/images/photos/WN7C0948.jpg">sexo lesbiano</a>... ou quiçá num <a href="http://www.piratesxxx.com/main.php?gid=&start=16&amp;tab=photo">filme porno completo</a>!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112655352296076173?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1126042602948997102005-09-06T22:33:00.000+01:002005-09-06T22:36:42.953+01:00<a title="Querida, eu vou já!" href="http://www.gallerycarre.biz/hosted/veronica/1200/15.jpg"><img src="http://www.gallerycarre.biz/hosted/veronica/1200/15.jpg" height="533" width="400" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112604260294899710?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1125510398506359872005-08-31T18:37:00.000+01:002005-08-31T18:46:38.513+01:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/1237/537/1600/ddtt028.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1237/537/320/ddtt028.jpg" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112551039850635987?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>flapernoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1122400042164314832005-07-26T18:44:00.000+01:002005-07-26T18:47:22.170+01:00<img title="Hum, isto será na freguesia dos Milagres?" src="http://poisnaosei.no.sapo.pt/Uatafak/humidade.jpg"><br /><br />E depois de algo tão lamentável, escuso-me a dissertar sobre o assunto...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112240004216431483?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1120483658227291852005-07-04T14:27:00.000+01:002005-07-04T14:29:52.850+01:00<a href="http://picasa.google.com/" target="ext"><img style="BORDER-RIGHT: 0px; PADDING-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; PADDING-LEFT: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; PADDING-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; PADDING-TOP: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" alt="Posted by Picasa" src="http://photos1.blogger.com/pbp.gif" align="absMiddle" border="0" /></a><br /><a href="http://photos1.blogger.com/img/7/2492/320/smile[1][1]...always1.jpg"><img class="phostImg" src="http://photos1.blogger.com/img/7/2492/400/smile%5B1%5D%5B1%5D...always1.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br />nao poderia deixar de vos mostrar a foto mais recente do meu caro amigo e co-blogger!!! aceitam-se candidatas para este rarissimo especime!!!!!!!<br />inscriçoes feitas neste blog!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112048365822729185?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1120319513952184202005-07-02T16:48:00.000+01:002005-07-02T17:00:40.916+01:00Para combater o antro em que este blog se tem tornado desde que a popins decidiu meter aqui gajos metrossexuais (também lhe chamam panascas), deixo aqui uma imagem de uma gaja, para ver se limpamos a imagem!<br /><br /><a href="http://photos1.blogger.com/img/8/3695/640/jenna-jameson-1.jpg"><img style="border: 1px solid rgb(0, 0, 0); margin: 2px;" src="http://photos1.blogger.com/img/8/3695/400/jenna-jameson-1.jpg" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112031951395218420?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1120069375099928802005-06-29T19:19:00.000+01:002005-06-29T19:22:55.100+01:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7038/397/1600/02.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7038/397/320/02.jpg" border="0" /></a><br />ai como eu gostava que goth fosse assim... o peito, os braços, o cabelo!!!!! um HOMEM bonito sei la.....<br />como tantos gajos gostavam de ser assim... apesar de este ser gay, nao significa que nao seja bom!! hmmm um destes ca em casa a fazer limpeza. uiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-112006937509992880?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1119492217073297272005-06-23T03:03:00.000+01:002005-06-23T03:03:37.106+01:00ja sei por fotos no blog!! olh ao animal? quero um destes aqui em casa<br /><a href='http://photos1.blogger.com/img/7/2492/1024/images%20lol.jpg'><img border='0' class='phostImg' src='http://photos1.blogger.com/img/7/2492/200/images%20lol.jpg'></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111949221707329727?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1118401890497156552005-06-10T11:56:00.000+01:002005-06-10T12:13:44.230+01:00Caros leitores, esta notícia deixou-me perplexo de tal forma, que resolvi partilhá-la. Ouvi numa rádio nacional, que em Itália, um jovem de 23 anos, Danilo de seu nome, foi parado pela polícia que, depois, lhe apreeendeu a licença de condução. E perguntam vocês porquê? (em coro por favor) Porque na carta do rapaz estava uma nota que informava que o titular da mesma havia sido dispensado do serviço militar obrigatório por ser homossexual. Conclusão óbvia (do típico pacóvio-bófia): "Este moço sofre de perturbações mentais que não lhe permitem executar de forma regular todas as manobras necessárias a uma condução normal e cuidada na faixa de rodagem!"<br />O caso foi julgado no Tribunal da Sicília que (até a máfia percebe) ilibou, com toda a naturalidade, o rapaz e devolveu-lhe a carta. Curiosamente, os polícias continuam a ser polícias. <br /><br />Meus amigos, todos sabem que sou homofóbico até à ponta dos cabelos, e que não há coisa que mais me agrade do que fazer piadas com gays, panilas, maricas, drageias rainhas, rabetas, pinóquios, larilas, georges, enfim... mas isto parece-me demais, é humilhação demais para um rapaz com 23 anos. E o que mais me assusta é pensar que isto pode, muito perfeitamente, acontecer no nosso país, quer seja com um gay, quer seja com um fulano que leva um pouco de haxixe no carro, quer seja com outra merda qualquer que ultrapasse os limitados horizontes de algumas pessoas...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111840189049715655?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1116847877152778342005-05-23T12:18:00.000+01:002005-05-23T13:12:19.470+01:00"Um grupo de pais decidiu no domingo criar um movimento para mobilizar os encarregados de educação contra a «forma como a educação sexual nas escolas tem vindo a ser ministrada». <br /> <br />O Movimento de Pais (Move) surgiu na sequência de uma notícia publicada pelo EXPRESSO, no dia 14, que afirmava que o plano de educação sexual nas escolas «propõe aos professores exercícios para crianças de 10 e 11 anos tais como colorir as partes do corpo que gostam que sejam tocadas»"<br /><br />in <em>Expresso Online</em> 23-05-2005<br /><br /><br />Em relação a esta notícia criei em mim algumas dúvidas:<br /><br />Eu não sabia que a educação sexual nas escolas estava a ser "ministrada"??!!<br />Podemos então entender que ela tem sido dada nas escolas a maneira dos ministros, ou seja, tentar dizer as coisas de forma a que sejam entendidas pelo menor número de pessoas possível? <br />Exercícios para crianças de 10 e 11 anos colorirem nas partes onde lhes sabe melhor o toque? Qual é o problema? O que temem os pais? Que a menina faça uma pinta no "pipi" ou que o menino faça uma pinta no cú? Talvez fosse melhor serem os próprios pais a tratar dessa Educação, mas aí correriamos o risco de ver pintas nas bochechas, ou no rabinho da cegonha, ou no ferrão da abelhinha.<br /><br />O nosso país continua a ser habitado essencialmente por gente hipócrita, conservadora, beata, e que pratica o coito de meias calçadas e de luz apagada. Uma vergonha!<br /><br />P.S.: Com esta nova Educação Sexual a gloriosa expressão "Já pintas?" ganha uma dimensão completamente diferente!<br /><br />P.S.: Isto não significa que eu não ache absurdo colocar crianças de 10-11 anos a pintar os órgãos genitais dos bonecos do caderno, uma vez que não consigo perceber o objectivo de tal prática.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111684787715277834?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1115475047037886482005-05-07T15:05:00.000+01:002005-05-07T15:10:47.393+01:00Desta feita, decidimos não atribuir o "Afonso" a um post mas a um blog inteiro. É bom demais este blog, e arriscamos mesmo a premiar os posts que nele existem bem como os que nele ainda vão existir. Pomos as mãos no fogo pela talentosa e brilhante Joanissima que com palavras nos veste de sentimentos que por vezes procuramos sem encontrar. E o "Afonso" vai para...<a href="http://intensidades.blogspot.com">"Intensidades"</a>, blog de poesia, letras, sentimentos e genialidade. O nosso aplauso para Joanissima, que, elegante no seu vestido comprido, sobe ao palco para receber este prémio.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111547504703788648?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1114864400111547822005-04-30T13:31:00.000+01:002005-04-30T13:36:23.586+01:00<a target="_blank" href="http://www.patrick-albert.ch/alben/party-babes/141332_G.sized.jpg"><img title="Ai ai ai..." src="http://www.patrick-albert.ch/alben/party-babes/141332_G.sized.jpg" height="602" width="400" /></a><br /><br />Ou então não é assim tão diferente...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111486440011154782?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1114253813539624182005-04-23T11:56:00.000+01:002005-04-25T12:54:11.763+01:00A pedido de agaetis byrjun, vou aqui expôr em público aquela que eu considero a minha segunda vez. Agaetis byrjun diz que a segunda vez nunca é muito diferente da primeira e todos insistimos em falar da primeira vez e nunca da segunda. Ora, a minha primeira vez até nem foi má. Comecei por fazer uma dança de acasalamento, para esconder o meu nervosismo. Despi-me completamente e comecei a dançar aos pés da cama, muito ao jeito da selecção de rugby Neo-Zelandesa, abanando o mais que pude o meu membro viril, para cima, para baixo e para os lados. Mostrei todos os músculos do meu corpo, perante o olhar estupefacto e algo desesperado da minha namorada. Depois de perder alguns 20 minutos nisto, decidi que estava na hora da verdade e passei aos preliminares (as mulheres chamam-lhes preliminares, eu chamo-lhe cantiga do bandido! Todos sabemos que só serve para as convencer de uma coisa que elas já sabem que querem). Não vou entrar em detalhes mas posso afirmar que estávamos os dois bem prontos quando começámos o trabalho a sério. Comecei a fazer amor com ela e....acabei de fazer amor com ela. Aquilo durou uns longos 5 minutos, 7 na melhor das hipóteses. Se tivesse durado menos tempo, hoje o título deste post seria qualquer coisa como "Ejaculação Precoce". Mas foi giro, e hoje ainda me rio disso. Agora a minha segunda vez como prometido. Oh, não me lembro da minha segunda vez e , garantidamente, se fosse igual à primeira eu lembrava-me. Acho que, agaetis byrjun, é este o motivo que explica porque falamos da primeira vez e não da segunda, é que geralmente não nos lembramos dela.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111425381353962418?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1113650832388873942005-04-16T12:07:00.000+01:002005-04-16T12:27:54.403+01:00Por vezes leio posts tão porreiros que acho que mereciam um Óscar. Não tenho Óscares mas tenho um novo conceito que quero introduzir na blogosfera. Sempre que lermos um post porreiro vamos atribuir-lhe um "Afonso". Eu desde já aproveito a ocasião para atribuir o primeiro Afonso. No blog <a href="http://wwwandrade.blogspot.com">ANDRADE</a> o Afonso vai para Sergy, com "A importância de ser blogger". Uma salva de palmas senhoras, senhores e as miúdas em topless lá atrás! Cumpre-me ainda informar que sempre que um de vocês achar que um post merece um Afonso deve mencioná-lo para este e-mail <em><strong>uatafakafonso@hotmail.com </strong></em> não esquecendo de mencionar o Blog, o título do post e o autor. Eu prometo que semanalmente farei a publicação dos Afonsos, a não ser que por alguma infelicidade, ou apenas porque encontrei aquelas irmãs loucas que já não via desde o liceu, eu não tenha tempo para o fazer!!!<br /><br />Para já, parabéns ao Sergy!!<br /><br /><br />P.S: Só aceitaremos propostas para afonsos via e-mail e nunca aqui nos comments deste blog.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111365083238887394?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1112533783714248022005-04-03T13:55:00.000+01:002005-04-03T14:09:43.716+01:00Parece que o Papa João tinha encontro marcado com a Papisa Joana! Ele há muito que lhe estava prometido. O mundo perdeu o líder do maior império do mal no mundo, a seguir à administração Bush! Calcula-se que na corrida ao posto já estarão nomes como Dr. Julius No, Francisco Scaramanga, Darth Vather, The Penguin e Auric Goldfinger. Mas já transpirou que o Vaticano terá que se manter fiel aos cardeais e sendo assim arranjará um para disfarçar, mas que será controlado a partir das trevas!<br />A avaliar pela decoração das salas do vaticano consta que é Goldfinger quem tem melhores possibilidades de assumir o poder. <br />De qualquer forma, este Papa ressuscitou tantas vezes que eu já só acredito quando ele estiver lá em baixo bem fundo! Deus, se me estás a ouvir, não o mandes de volta que já toda a gente se conformou!!<br />Lanço um desfio aqui mesmo: aceitam-se nomes para assumir o próximo pontificado, e não vale o Pinto da Costa!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111253378371424802?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1111878366428463932005-03-26T22:42:00.000Z2005-03-26T23:06:06.430ZEu considero-me uma pessoa de muita sorte. Contudo, há situações do dia a dia, que acontecem de forma aleatória e invariavelmente eu nunca estou presente. Fico sempre a pensar, mas porque não me aconteceu a mim? Porque não estava lá?? Situações como <a href="http://www.iol.pt/centros/gargalhadas/imagens/imagem.php?mul_id=978&p=2">esta</a> por exemplo; situações ainda como <a href="http://www.iol.pt/centros/gargalhadas/imagens/imagem.php?mul_id=932&p=5">esta</a>!! Mas desta feita vinguei-me! Fui a um bar na 24 de Julho esta semana que parece que é conhecido por "Madeirense" e qual não é o meu espanto quando num banco da mesa ao lado da minha está uma miúda, até com um ar saudável, envergando uma daquelas calças de cintura descida que ficam pelo meio do rabo quando elas se sentam, e geralmente até dá para ver a cuequinha, o fio dental, etc. Acontece que não lhe vi a roupa interior porque ela não tinha. Não resisti a tirar uma foto que me comprometo desde já a disponibilizar assim que tiver oportunidade para partilhar com todos o momento. Já agora desafio todos os que nos visitam a contar as vossas experiências em situações daquelas em que qualquer pessoa dava o dedo mindinho para estar presente!! Vale tudo!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111187836642846393?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1110824576296252732005-03-14T18:19:00.000Z2005-03-14T18:25:40.686Z<img width="400" height="499" src="http://www.imagerely.com/imagehost/uimages/8598l6.jpg"><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111082457629625273?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1110031496026196072005-03-05T13:52:00.000Z2005-04-16T12:32:41.830+01:00Alguém tem que avisar o Vaticano que o Papa já morreu, só que ainda ninguém reparou!!! Ele baba-se, peida-se e alguém tem que puxar um fio para ele acenar com o braço, alguém provavelmente ventríloco. Existe uma conspiração para nos fazer acreditar que ele está vivo. Um pouco como aquela conspiração em torno do <a href="http://www.nostalgiabr.com/biografias/christopherreeves.htm">Christopher Reeve </a>(a.k.a. Super-Homem - ou a ironia do destino) que já estava morto há anos e ninguém tinha dado por isso, só porque alguém decidiu sentá-lo numa cadeira de rodas (muito conveniente) e eléctrica (demasiado conveniente) e lá andava ele por aí com um aspirador de saliva na boca ( tipo dentista ), daqueles com o som gutural engraçado, o que o tornou, não numa memória do herói que representou, mas numa mistura da lembrança de dois vilões do cinema: o Dr. Evil e o Darth Vader!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-111003149602619607?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1109025068725119532005-02-21T22:24:00.000Z2005-02-21T22:34:09.176Z<div style="text-align: justify;">Qual <span style="font-style: italic;">Prince</span> da blogosfera (mas sem a parte da panasquice!) também o <span style="font-style:italic;">"Artista anteriormente conhecido por wERQUID"</span> passará a conhecer uma nova fase na sua demência crescente e quiçá infindável! Por isso passará a ser conhecido por <span style="font-weight: bold;">Werklozen</span>... Não há explicações lógicas, apenas porque me apeteceu!<br /><br /><span style="font-size:85%;">Post Scriptum: Gostaram das referências na 3ª pessoa do singular em jeito de cromo da bola?</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110902506872511953?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1108766735491854182005-02-18T22:24:00.000Z2005-02-18T22:55:30.873ZAté à bem pouco tempo Catarina Furtado era considerada por muitos a "namoradinha de Portugal". Recentemente morreu aquela que foi considerada a "Irmãzinha de Portugal". Lúcia teve a espantosa visão de prever o fim da guerra (não sei se ouviram falar disto) o que eu acho extraordinário, uma vez que não me lembro de nenhuma guerra que tenha durado eternamente. Também conseguiu prever o atentado ao Papa, o que também me espanta porque o Papa já foi alvo de vários, e só não continua a ser porque já não vale a pena fazer nada ao velho. Ele próprio é no seu todo, um atentado. Eu até arriscava fazer, eu próprio, uma previsão. Podem não acreditar mas o Papa vai morrer e da mesma forma única que morreu Lúcia: Vai deixar de respirar!! Nunca ninguém tinha morrido assim.<br />Uma outra situação que me aconteceu neste longo período de desintoxicação blogosférica foi a seguinte: descobri que os donos de um Mini-Mercado que eu conheço são também donos de uma ... funerária! Acreditem meus amigos, a zona do talho ganha uma dimensão completamente diferente. Experimentem saber disto e depois ir lá ao talho ver a carne picada, o fígado e os enchidos!! Eu estou mesmo a ver o dono para o talhante: <br />- Zé, então a carne picada não se vende? Está ai toda? Não percebo, é fresquinha, a miúda morreu há três dias!!<br />- Não percebo chefe, se calhar é melhor ir trocar por outra?<br />- Isso mesmo! Vai buscar a do camionista da semana passada, nem tens muita mão de obra, ele ficou todo esmagado na cabine...ehehehe!<br />............<br />............<br />............<br />- Foda-se Zé...achas que essa carne está bem picada caralho!!!!!!!???<br />- Porquê chefe?<br />- Porquê????!!! Achas normal "Amor de Mãe" tatuado na carne picada palhaço??<br /><br />Mas em conversa com os donos eu não podia deixar de falar dessa situação, e mencionei o facto de nunca antes ter ouvido falar daquela funerária. Responderam-me que estavam ainda em inicio de negócio mas que tinham já imaginado uma estratégia para ganhar prestígio: entraram no concurso pelo funeral da Irmã de Portugal!! É claro que não conseguiram, espero, porque senão agora andávamos a comer carne com nome de doces. Toucinho do céu e Barrigas de Freira!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110876673549185418?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1108503644935811432005-02-15T21:37:00.000Z2005-02-15T21:40:44.936ZCom incentivos deste género, quem é que não aprendia trigonometria? Vivam os senos, co-senos, tangentes e co-tangentes!<br /><br /><img width="400" height="400" src="http://gallery.photo.net/photo/2393499-lg.jpg"><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110850364493581143?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1107546904065918552005-02-04T19:27:00.000Z2005-02-04T19:55:04.066ZNuma altura em que o país está mais preocupado como nunca com as legislativas (a prová-lo está a luta de audiências, que ou muito me engano ou vai revelar que de toda a programação de ontem na TV o grande "Sócrates vs. Santana" foi o que obteve menos audiências), cumpre-me propôr-vos um exercício de raciocínio (ou não...): <br />Eu assisti a grande parte do debate e ouvi o restante na rádio e devo confessar que se antes do debate eu tinha muitas dúvidas, agora não tenho dúvidas nenhumas de que... não sei em que partido votar. Alguns analistas dizem que ganhou Sócrates e outros dizem que foi Santana quem levou a melhor. Mas deixem que vos demonstre a minha análise: <br />O Santana passou o debate quase todo a fixar os olhos na câmara, assim como que a tentar dirigir-se pessoalmente a cada português, enquanto que o Sócrates utilizou uma outra técnica, olhando directamente para o jornalista e depois, de soslaio espreitando a câmara, como que a certificar-se de que as dez pessoas que estavam a ver o debate não saiam do sofá. Isto pode significar que o Santana conquistou dez votos, enquanto que o Sócrates conquistou o do Rodrigo Guedes de Carvalho (Santana-1 Sócrates-0). Sócrates acusou Santana de fazer uma campanha anti-Sócrates, de difamação e ataque pessoal (alguém que ainda não tenha visto os cartazes??) ao que Santana respondeu que na Democracia Norte-Americana isso é perfeitamente normal. Ora, uma comparação com Estados Unidos não abona em nada em nosso favor (Santana-1 Sócrates-1) e chamar democracia ao sistema Norte-Americano demonstra fraca análise de geografia política (Santana -1 Sócrates -2). Santana acusou Sócrates de desejar o poder pelo poder, quando criticou os aumentos do impostos pelo PSD, enquanto líder da oposição, fazendo anunciar agora que se for eleito não vai baixá-los, Sócrates respondeu que baixar os impostos agora ia desestabilizar a economia portuguesa (?????). Mas que merda de argumento é esse? Por mim podem baixar, a sério, eu aguento!! O facto de termos mais dinheiro no bolso torna-nos mais instáveis economicamente?? Não sabemos o que é que lhe havemos de fazer e ficamos doidos?? (Sócrates -2 Santana -2). <br />Santana não pára de puxar o assunto da homossexualidade e Sócrates não pára de lhe fugir. Santana pretende com isto obrigar o desgraçado a confessar em directo que é Gay e que gosta de comer o Diogo Infante e o Sócrates não confessa porque para além de ser gay, também não tem tomates. <br /> <br />Análise final de Goth Mortens: <br /> <br />Santana - 0 Sócrates - 0 <br /> <br />Venham os outros para vermos o que valem.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110754690406591855?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1106869379752509212005-01-27T23:38:00.000Z2005-01-27T23:42:59.753Z<a title="Tanto talento..." target="_blank" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Celia_Blanco"><img src="http://poisnaosei.no.sapo.pt/JOPER/CeliaBlanco05.jpg" height="652" width="450" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110686937975250921?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1106702404335019852005-01-26T01:17:00.000Z2005-01-26T01:20:04.336Zcagar é uma arte o pior é limpar o cú!! <br />oh mae vem-me ca limpar o rabo que nao sou capaz!!!!!!!! <br />alias ha quem diga que cagar é melhor que ... nao sei ..... mas essas pessoas devem ser um bocado parvas!! <br />meninos catolicos nao dizem destas merdas.. alias nem cagam!!! <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110670240433501985?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1106507539266629212005-01-23T19:11:00.000Z2005-01-23T19:12:19.266Zso tenho a dizer uma coisa meus amigos.... fodei-vos e multipliquei-vos!!! <br />ah pois é.... assim com aquela calma.... <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110650753926662921?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1106240739670721702005-01-20T17:02:00.000Z2005-01-20T17:05:39.670ZEu até sou tolerante, mas<span style="color: rgb(255, 0, 0);font-size:180%;" > <a target="_blank" href="http://bundasepranchas.blogspot.com/">GENTE COMO ESTA</a></span> deixa-me um bocadito enjoado!!! <br /> <br /> <br /><span style="font-size:78%;">Raio dos brasileiros!</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110624073967072170?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1105491182957113762005-01-12T01:49:00.000Z2005-01-12T00:53:02.956ZEsta imagem vai inteirinha para o Goth Mortens, com os meus melhores cumprimentos! <br /> <br /><img width="400" height="533" src="http://rubberdollies.com/hg/r10gg/gothic037.jpg"><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110549118295711376?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>W.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1105309073065968412005-01-09T21:45:00.000Z2005-01-09T22:35:15.980ZParece que vieste <br />Já não te esperava <br />Depois do que te disse <br />Já não te esperava <br /> <br />Mas parece que também sentes <br />Nas entranhas esse ardor <br />Esse coágulo de amor <br />Que te deixa os olhos dormentes <br /> <br />Sabes que agora é o tudo <br />Agora as lágrimas não bastam <br />Cresce-me um ódio visceral <br />por todos os que te afastam <br /> <br />Olham-te com desdém <br />não sabem que és rainha <br />unicamente minha <br />jamais de mais alguém <br /> <br />Por isso te juntaste a mim <br />Neste adeus eterno e doce <br />começa aqui o nosso amor <br />e a nossa vida acabou-se <br /> <br />Bebe comigo este veneno <br />este ópio da eternidade <br />este pérfido soro da verdade <br />para um espírito sereno <br /> <br />Morre comigo hoje <br />ama-me eternamente <br />Abracemo-nos falecendo <br />perecendo secretamente. <br /> <br /> <br /> <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110530907306596841?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>Goth Mortenshttp://www.blogger.com/profile/17985496701397133011noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7692564.post-1105304445940901222005-01-09T20:57:00.000Z2005-01-09T21:00:45.940Zpenso k estou a passar uma fase de pos adolescencia tardia.... começo a ficar preocupada.. se calhar vao-me nascer mais pelos em sitios estranhos e inacessiveis! <br />será a menopausa ou uma pausa no cerebro? <br /> <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7692564-110530444594090122?l=uatafak.blogspot.com' alt='' /></div>alguémnoreply@blogger.com3